Madeira mit deinem Kind entdecken: Die Insel des ewigen Frühlings

„Bis-bis! Bis-bis-bis!"

So begann jeder Morgen im Nebel-Wald hoch über der Insel, und so begann auch dieser: mit dem Ruf des kleinsten Vogels von Madeira. Der Rufer saß auf einem moos-gepolsterten Lorbeer-Ast, wog ungefähr so viel wie zwei Zucker-Würfel und trug auf dem Kopf einen leuchtend orangen Scheitel-Streifen, auf den er sehr stolz war.

Er hieß Bisbis. Natürlich hieß er Bisbis. Alle seiner Art hießen so — die Menschen der Insel hatten den winzigen Vögeln diesen Namen gegeben, weil sie nun einmal von früh bis spät „bis-bis, bis-bis" durch die Wälder piepsten. Es war, fand Bisbis, ein Name mit eingebauter Dauer-Werbung. Man rief sich sozusagen ununterbrochen selbst.

Und das war auch nötig. Denn wer so klein ist, wird sonst glatt übersehen.

Bisbis war ein Sommergoldhähnchen — genauer: ein Madeira-Sommergoldhähnchen, aber den Unterschied kannte er selbst noch nicht —, und Sommergoldhähnchen sind ungefähr das Kleinste, was in Europa auf zwei Vogel-Beinen herumhüpft. Neun Zentimeter von Schnabel-Spitze bis Schwanz-Ende, und die Hälfte davon ist Flaum. Wenn Bisbis sich in eine Pfütze beugte, sah er ein rundes Feder-Bällchen mit Knopf-Augen, und wenn er sich sehr aufplusterte und sehr streng guckte, sah er aus wie ein wütender Watte-Bausch.

Sein Tages-Werk war beachtlich, das musste man ihm lassen: Er turnte durch die Zweige wie ein Akrobat, hing kopfüber an Blatt-Unterseiten, pickte Blatt-Läuse, Springschwänze und Spinnen-Eier aus den feinsten Ritzen — Beute, für die alle größeren Schnäbel zu grob waren. Er war fleißig, flink und, wie gesagt, gut hörbar.

Und trotzdem nagte etwas an ihm.

Es nagte besonders an Tagen wie diesem, wenn hoch über dem Wald die Zug-Vögel durchzogen. Bisbis hörte sie mehr, als er sie sah: ferne Rufe, hoch am Himmel, Trupps auf Weit-Reise zwischen den Kontinenten. Sie kamen aus Ländern, die er nicht kannte, und flogen zu Ländern, die er nie sehen würde, und ihre Rufe klangen nach Weite, nach Fest-Land, nach WELT.

„Da fliegen sie", seufzte Bisbis und schaute ihnen nach. „Und ich? Ich sitze auf einem Fleck im Meer. Habt ihr mal eine Karte gesehen? Ich habe. Eine Möwe hat mir eine gezeigt, im Hafen, auf so einem großen Schild. Das Fest-Land ist RIESIG. Und unsere Insel ist ein Punkt. Ein Pünktchen! Fast tausend Kilometer Wasser bis zur nächsten richtigen Küste!" Er plusterte sich betrübt auf. „Und auf diesem Pünktchen bin ich der kleinste Vogel von allen. Ein Winzling auf einem Winzling. Ich bin das Komma auf einem Punkt."

„Falsch!", rief eine Stimme von schräg oben. „Du bist ein GLÜCKS-Vogel, und du merkst es nicht! So wie ich ein verkanntes Gesangs-Talent bin und es sehr wohl merke!"

Durch das Blätter-Dach turnte Canário herab, grün-gelblich gestreift, mit zerzaustem Bürzel und dem Blick eines Künstlers, den die Welt noch nicht verdient hatte. Canário war ein Kanarienvogel — ein wilder, echter, freier Kanarienvogel, wie sie auf Madeira in Gärten und an Wald-Rändern leben. Und er hatte ein Dauer-Thema.

„Meine Vettern", begann er auch prompt, „sitzen auf dem Fest-Land in goldenen Käfigen. Man hat sie gelb gezüchtet, KNALL-gelb, wie Zitronen mit Flügeln, und sie singen in Wohn-Zimmern vor Publikum. Vor PUBLIKUM, Bisbis! Täglich! Und ich? Ich, der ich wild bin und frei und deutlich musikalischer? Ich singe hier für Moos!" Er breitete theatralisch die Flügel aus. „Moos applaudiert nicht, Bisbis. Ich habe es überprüft."