Lauterbrunnen: Dein Abenteuer im Tal der 72 Wasserfälle

Wippe war eine Bachstelze, und Bachstelzen kann man an zwei Dingen erkennen: Erstens laufen sie. Andere Vögel hüpfen, wenn sie am Boden sind — Bachstelzen trippeln auf ihren dünnen Beinchen dahin wie kleine eilige Kellnerinnen. Und zweitens wippen sie. Pausenlos. Der lange schmale Schwanz einer Bachstelze wippt auf und ab, auf und ab, bei jedem Schritt, bei jedem Halt, bei jeder Gelegenheit.

Bei Wippe wippte er besonders.

„Mein Schwanz ist ehrlicher als ich", pflegte sie zu sagen. „Er zittert zuerst."

Wippes Zuhause waren die Kies-Bänke der Weißen Lütschine, des milchig-hellen Flusses, der durch das Lauterbrunnental rauscht. Es war ein gutes Zuhause: flache Ufer voller Insekten, warme Steine, weiche Wiesen daneben. Ein perfektes Bachstelzen-Land — wenn, ja wenn das Tal selbst nicht gewesen wäre.

Denn das Lauterbrunnental ist kein gewöhnliches Tal. Es ist ein Tal wie ein Zimmer: unten ein flacher grüner Boden, und links und rechts — Wände. Richtige Wände. Senkrechter grauer Fels, dreihundert Meter hoch und höher, so gerade, als hätte ihn jemand mit dem Lineal gezogen. Und über diese Wände stürzte überall Wasser. Nicht an einer Stelle. Nicht an dreien. Überall: Hier sprang ein Bach über die Kante und fiel als weißes Band herab, dort stäubte einer als Schleier, da drüben donnerte einer in einer Fels-Rinne. Und aus dem Berg selbst, ein Stück tal-aufwärts, kam ein Grollen, das nie aufhörte — Tag und Nacht, Sommer und Winter, ein tiefes, mahlendes Donnern aus dem Inneren des Felsens.

Und bei jedem neuen Grollen, bei jedem Böller-Schlag, wenn irgendwo Wasser auf Fels schlug, wippte Wippes Schwanz Alarm.

„Du gewöhnst dich dran", sagten die alten Stelzen.

Wippe gewöhnte sich nicht dran. Sie hatte Fragen, und niemand beantwortete sie. Ihre größte Frage war die Wand-Frage, und sie stellte sie eines Morgens laut in den Himmel: „Warum sind die Wände so GERADE? Berge sind schräg! Überall auf der Welt sind Berge schräg — man kann sie hinauflaufen, sie haben Hänge und Buckel und Wiesen! Wer hat unsere Berge so — so ABGESCHNITTEN?"

„Das", sagte eine Stimme von oben, „weiß ich zufällig ganz genau."

Auf einem Fels-Block saß eine junge Alpendohle: schwarz glänzend, gelber Schnabel, rote Beinchen, und ein Blick, als gehöre ihr mindestens das halbe Tal. Sie hieß Sprüh und war stadt-bekannt, denn sie arbeitete — ihre eigene Bezeichnung — „im Tourismus": Sie begleitete die Seilbahnen hinauf zu den Terrassen, posierte für Fotos und wusste alles, was Menschen so erzählten, ungefähr zur Hälfte richtig.

„Also?", fragte Wippe gespannt.

„Ein Riese", sagte Sprüh. „Mit einem Riesen-Messer. Er wollte sich ein Butterbrot schneiden und hat sich im Tal geirrt. Zack, zack — zwei gerade Schnitte." Sie putzte sich einen Flügel. „Oder Blitze. Sehr gerade Blitze. Da streiten sich die Fachleute noch."

Wippes Schwanz hörte auf zu wippen, was bei ihr höchste Skepsis bedeutete. „Das hast du dir eben ausgedacht."

„Zu neunzig Prozent", gab Sprüh ungerührt zu. „Aber weißt du was? Ich weiß, WER es wirklich weiß. Alle wissen das. Man traut sich nur nicht hin." Sie senkte die Stimme und machte es spannend: „Tief drin im Tal, da wo der Trümmelbach aus dem Berg schießt — da, wo es IMMER donnert —, da steht im Strudel-Kessel die älteste Forelle des Tals. Trümmel heißt sie, wie ihr Bach. Sie stand schon da, als meine Groß-Mutter jung war, und ihre Groß-Mutter hat gesagt, sie stand damals auch schon da. Die kennt jede Antwort. Aber sie wohnt nun mal", Sprüh schauderte kunstvoll, „im lautesten Loch der Alpen. Da fliegt keiner freiwillig hin."