Budapest für Kinder: Dein Abenteuer in der Stadt der heißen Quellen und Geheimnisse

Es gibt Vögel, die fallen nicht auf. Duna gehörte nicht dazu.

Duna war ein Eisvogel — genauer: eine junge Eisvogel-Dame —, und wer je einen Eisvogel gesehen hat, weiß, was das bedeutet: Ihr Rücken leuchtete in einem Blau, das eigentlich verboten gehörte, so grell und glitzernd war es, ein Blau zwischen Edelstein und Blitz. Ihr Bauch dagegen war warm orange wie Abend-Sonne, die Füße knall-rot, und wenn sie über das Wasser schoss — und Eisvögel schießen immer, sie fliegen nie gemütlich —, dann sah es aus, als hätte jemand einen Funken abgefeuert.

„Der fliegende Edelstein", nannten die Menschen ihre Art. Duna fand das angemessen. Bescheidenheit war noch nie eine Eisvogel-Tugend gewesen; dafür glitzerte man zu sehr.

Sie wohnte an einem ruhigen Seiten-Arm der Donau, kurz vor der großen Stadt — und die Donau, das muss man wissen, heißt auf Ungarisch Duna. Ihre Eltern hatten sie nach dem Fluss benannt, dem größten und wichtigsten des Landes. „Damit du weißt, wo du hingehörst", hatten sie gesagt. Es war, fand Duna, ein Name mit ordentlich Wasser dahinter.

An diesem Morgen saß sie auf ihrem Lieblings-Ast, einen halben Meter über dem glatten Wasser, und tat, was Eisvögel am besten können: Sie arbeitete.

Eisvogel-Arbeit geht so: Man sitzt reglos und starrt ins Wasser. Man sieht einen kleinen Fisch. Man stürzt sich kopfüber hinab — ein blauer Blitz, ein Platsch — und kommt entweder mit Fisch oder ohne Fisch wieder hoch. Duna kam beim ersten Mal ohne hoch, beim zweiten Mal ohne, beim dritten Mal mit.

„Drei Stöße, ein Fisch", sagte sie zufrieden und schluckte das Frühstück. „Das ist in meinem Beruf eine Weltklasse-Quote. Fragt die Reiher — die stehen für dieselbe Ausbeute den halben Tag im kalten Wasser herum."

„Redest du immer mit dir selbst?", fragte eine Stimme vom Ufer.

Auf dem Angel-Steg saß ein Junge, vielleicht zehn Jahre alt, mit einer Bahn-Mütze auf dem Kopf, die ihm eine Nummer zu groß war. Er saß dort öfter; Duna kannte ihn vom Sehen. Bence hieß er, das hatte sie aufgeschnappt, und er wohnte im Dorf hinter dem Damm.

„Ich rede nicht mit mir selbst", stellte Duna richtig. „Ich kommentiere meine Arbeit. Das ist ein Unterschied."

Bence nahm die Antwort eines sprechenden Vogels erstaunlich gelassen; er war, wie sich zeigen sollte, grundsätzlich ein Junge, der Wichtigeres im Kopf hatte als Verwunderung. „Weißt du eigentlich", sagte er, „wie deine Art auf Ungarisch heißt?"

„Überrasch mich."

„Jégmadár." Er ließ das Wort wirken. „Das heißt wörtlich: EIS-Vogel. Genau wie auf Deutsch. Zwei Sprachen, derselbe seltsame Name."

Duna plusterte sich. „Seltsam? Wieso seltsam?"

„Na, überleg doch mal. Du bist blau wie ein Sommer-Himmel und orange wie ein Lager-Feuer. Du tauchst, du fischst, du glitzerst. Aber EIS?" Bence zuckte die Schultern. „Wo ist an dir bitte das Eis? Ich hab meinen Lehrer gefragt. Der hat gesagt: Das weiß tatsächlich niemand so genau. Es gibt nur Vermutungen."

Und das, muss man sagen, ließ Duna nicht mehr los. Ein Name, den niemand erklären konnte — ihr eigener Name! Sie beschloss auf der Stelle, Erklärungen zu sammeln, bis eine dabei war, die passte. Bence lieferte gleich die ersten beiden: Vielleicht, sagte er, weil man Eisvögel früher vor allem im Winter bemerkte, wenn sie an den letzten eisfreien Wasser-Stellen fischten — der Vogel, der am Eis sitzt. Oder vielleicht wegen des Rückens, der blau glitzert wie Eis in der Sonne.