Die Akamas-Küste: Wo Schildkröten-Wunder und Mythen lebendig werden

Als Skalí die Insel zum ersten Mal wiedersah, hätte er beinahe vor Freude einen Purzelbaum in der Luft geschlagen — und das wäre nach einem Meer-Flug von Afrika herauf keine gute Idee gewesen.

Skalí war ein Zypern-Steinschmätzer: ein kleiner, flinker Sing-Vogel, oben schwarz wie frische Tinte, unten hell, mit einem Schwanz, der ständig wippte, als hätte er sein eigenes kleines Temperament. Den Winter hatte er weit im Süden verbracht, in Afrika, wie es sich für seine Art gehört. Und jetzt, im Frühling, war er zurückgeflogen — sein allererster Rück-Flug, hunderte Kilometer über das offene Meer, immer der inneren Richtung nach, die kein Vogel erklären kann und jeder Vogel kennt.

Und da lag sie nun unter ihm im Morgen-Licht: seine Insel.

„Ich habe sie WIEDERGEFUNDEN", krächzte Skalí heiser vor Erschöpfung und Stolz, während er auf den ersten besten Wacholder-Busch der West-Küste zusegelte. „Einmal Afrika und zurück, und ich habe sie wiedergefunden! Mitten im ganzen Meer!"

Der Wacholder-Busch antwortete nicht, aber das machte nichts. Skalí redete gern auch ohne Publikum.

Er ruhte sich einen halben Tag aus, fraß sich an Käfern satt und begann dann, seine Heimat zu inspizieren — denn das hier war nicht irgendeine Insel. Das musste man wissen, und Skalí erzählte es jedem, der stillhielt: Zypern-Steinschmätzer wie er brüteten NUR hier. Nur auf dieser einen Insel, nirgendwo sonst auf der ganzen weiten Welt. Jeden Herbst flogen sie nach Afrika, jeden Frühling kamen sie zurück, und dazwischen gehörte die Insel ihnen. „Wir sind die Insel in Feder-Form", hatte seine Mutter immer gesagt. „Vergiss das nie, und benimm dich entsprechend."

Die Küste, an der er gelandet war, war wild und wunderbar: keine Hotels, keine Straßen — nur Dünen-Gras, Wacholder, duftende Kräuter-Polster und ein langer, heller Sand-Strand, an dem das Meer in aller Ruhe seine Wellen sortierte. Über den Hügeln dahinter kreisten zwei Falken, in einer Schlucht meckerten wilde Ziegen, und die Luft roch nach Salz und Frühling.

Aber je länger Skalí den Strand entlangflog, desto mehr Rätsel sammelte er ein.

Rätsel Nummer eins: Im Sand standen Körbe. Umgedrehte Gitter-Körbe aus Holz und Draht, ordentlich in Reihen, jeder mit einem kleinen nummerierten Schild. Sie sahen aus wie winzige Käfige — aber es war nichts darin außer Sand.

Rätsel Nummer zwei: Am Strand-Rand, im Schatten der Wacholder-Büsche, stand ein kleines Zelt-Lager. Kein Urlaubs-Lager — ein Arbeits-Lager: Tische mit Listen und Karten, Eimer, Mess-Latten, eine Fahne mit einer gemalten Schildkröte darauf.

Und Rätsel Nummer drei war ein Junge, der sich äußerst seltsam benahm.

Der Junge — vielleicht zwölf, mit Sonnen-Hut und ernster Miene — ging in der Morgen-Frühe den Strand ab, langsam, gebückt, den Blick auf den Sand geheftet. Zuerst dachte Skalí, er harke den Strand, wie es die Menschen an den Hotel-Stränden taten. Aber der Junge hatte keine Harke. Er LAS den Sand. Er blieb bei jeder Unebenheit stehen, hockte sich hin, legte den Kopf schief, ging weiter. Manchmal machte er sich Notizen.