Eine Reise tief unter die Elbe: Der Alte Elbtunnel für Kinder

Unter den Tieren des Hamburger Hafens gab es viele Berühmtheiten: die Möwe, die angeblich einmal einem Kapitän die Mütze vom Kopf gestohlen hatte. Die Ratte vom Fischmarkt, die drei Sprachen fluchen konnte. Aber keine Berühmtheit war so rätselhaft wie Störtebeker, der Hafenkater.

Denn Störtebeker konnte etwas, das kein anderes Tier konnte: Er war an zwei Orten gleichzeitig zu Hause. Morgens sah man ihn auf der Stadtseite der Elbe, an den Landungsbrücken und am Fischmarkt, wo er mit der Würde eines Ehrengastes seine Runden drehte und hier ein Fischköpfchen, dort ein freundliches Wort abstaubte. Abends aber — und das war das Rätsel — saß derselbe Kater drüben auf Steinwerder, der Hafeninsel auf der anderen Seite des riesigen Flusses, und jagte zwischen den Werfthallen Mäuse.

Dazwischen lag die Elbe. Breit, tief, kalt, voller Schiffe. Kein Kater schwamm da durch. Auf die Fähren ließ das Personal keine Katzen. Und doch wechselte Störtebeker die Seiten, Tag für Tag, trocken und gut gelaunt.

„Der Kater, der unter dem Fluss wohnt", nannten ihn die Hafentiere, halb im Scherz. Sie ahnten nicht, wie recht sie hatten. Die Möwen behaupteten, er könne heimlich fliegen und tue nachts nur so schwerfällig. Die Fischmarkt-Ratte schwor, er kenne ein geheimes Rohr, das nur für Katzen gebaut worden sei. Und die alte Graugans vom Baumwall erzählte jedem, der es hören wollte, Störtebeker habe einen Pakt mit einem Schlepperkapitän. Störtebeker stritt nichts davon ab. Ein guter Ruf, fand er, ist wie ein Fischkopf: Man muss ihn nicht verdient haben, um ihn zu genießen.

An einem windigen Nachmittag saß Störtebeker auf seinem Stammpoller an den Landungsbrücken und putzte sich das linke Ohr, als der Ärger begann. Der Ärger war jung, mager, rotgetigert und hieß Schnurz. Er war neu im Revier — ein Streuner von irgendwoher, mit großem Maul und wenig dahinter, wie Störtebeker auf den ersten Blick erkannte.

„Du bist also der berühmte Störtebeker", sagte Schnurz und ließ sich ungefragt auf dem Nachbarpoller nieder. „Der Kater, der unter dem Fluss wohnt. Weißt du, was ich glaube? Ich glaube, das ist Angeberei. Keiner wohnt unter einem Fluss. Unter einem Fluss ist nämlich: Matsch."

„So, so", sagte Störtebeker und putzte weiter. „Matsch."

„Ich hab mich schlau gemacht", fuhr Schnurz fort. „Es gibt da angeblich einen Tunnel. Na und? Tunnel kenn ich. Ich hab in einem Bahndamm-Tunnel gewohnt, drei Monate. Tunnel ist ein Loch mit zwei Enden. Loch ist Loch. Deswegen macht hier alles so ein Getue um dich? Wegen einem LOCH?"

Störtebeker hörte auf zu putzen. Er betrachtete den jungen Kater lange, und in seinen bernsteinfarbenen Augen erschien ein Funkeln, das erfahrene Hafentiere veranlasst hätte, sich Sitzplätze für das Folgende zu sichern.

„Loch ist Loch", wiederholte er nachdenklich. „Weißt du was, Kleiner? Ich mache dir ein Angebot. Eine Wette. Ich führe dich durch mein Loch. Einmal, komplett, von dieser Seite bis zur anderen. Wenn du danach immer noch sagst: Loch ist Loch — dann gehört dir mein Schlafplatz. Der beste der Landungsbrücken: das Lüftungsgitter hinter dem Fischbrötchenstand, warm im Winter, duftig das ganze Jahr. Jeder Streuner der Stadt würde dafür seine Schnurrhaare geben."