Dein Kinderbuch: Das Miniatur Wunderland für Kinder entdecken

Pixel war eine Maus mit zwei Leben.

Am Tag schlief sie in ihrer gemütlichen Wohnung hinter der Alpen-Rückwand — einem verborgenen Winkel zwischen Holzverstrebungen und Kabelsträngen, warm, trocken und mit dem beständigen, beruhigenden Summen von sechsundvierzig Computern als Schlaflied. Doch wenn abends die letzten Besucher gegangen waren, die Lichter der großen Anlage auf Nachtruhe schalteten und der alte Speicherboden still wurde, begann Pixels zweites Leben.

Dann wurde sie zur Riesin.

Denn Pixel wohnte an einem Ort, wie es ihn kein zweites Mal auf der Welt gibt: im Miniatur Wunderland, mitten in der Hamburger Speicherstadt. Hinter seinen Backsteinmauern liegt die größte Modelleisenbahn der Erde — aber „Modelleisenbahn" ist eigentlich ein viel zu kleines Wort für das, was dort gebaut wurde. Es ist eine Welt. Ganze Länder im Puppenformat: Berge, so hoch wie Menschen, Städte mit tausenden Häusern, Flüsse mit echtem Wasser, Straßen, auf denen winzige Autos von selbst fahren, und dazwischen, überall, auf über fünfzehn Kilometern Gleisen: Züge. Mehr als tausend Züge, die durch Tunnel rollen, über Brücken, durch Bahnhöfe, an denen Mini-Menschen warten, die kleiner sind als ein Mäusedaumen.

Und Pixel spazierte nachts hindurch — als Riesin.

Sie hatte ihre feste Runde, und sie hielt sich dabei an die drei Gesetze, die sie sich selbst gegeben hatte und die sie so ernst nahm wie andere Mäuse den Wintervorrat: Erstens: Nichts umwerfen. Zweitens: Nichts anknabbern. Drittens: Niemals bei Betrieb auf die Anlage.

„Ich bin Gast in einer Welt voller Nachbarn", pflegte sie zu sagen, wenn sie ihre Runde begann. „Und Gäste benehmen sich."

An diesem Abend begann die Runde wie immer bei den Alpen. Pixel trat hinter ihrer Rückwand hervor und stand am Fuß des Matterhorns — einer Berg-Nachbildung aus Gips und Farbe, die für die Besucher riesig wirkte und für eine Maus ein echtes Gebirge war. Sie kletterte ein Stück den vertrauten Pfad hinauf, den nur sie kannte, und kratzte dem Berg im Vorbeigehen freundschaftlich die Flanke. Dann ging es weiter, vorbei an der Schweiz mit ihren Viadukten, hinüber nach Österreich, wo in einem beleuchteten Mini-Wirtshaus eine ewige Feier eingefroren war: winzige Figuren mit erhobenen Krügen, mitten in einem Jubel, der nie endete.

„N'Abend, die Herrschaften", grüßte Pixel. „Immer noch am Feiern? Recht so."

Sie überstieg — vorsichtig, Gesetz Nummer eins! — die Autobahn, auf der tagsüber die kleinen Autos wie von Geisterhand fuhren, und erreichte ihr Lieblingsland: Knuffingen. Knuffingen ist eine Stadt, die es nur hier gibt, erfunden von den Erbauern, mit Marktplatz, Kirche, Häuserzeilen und einer Berühmtheit: der Feuerwehr. Tagsüber rückte sie regelmäßig aus, mit Blaulicht und einer Kolonne winziger Löschfahrzeuge, zu Einsätzen, die sich die Erbauer ausgedacht hatten. Nachts standen die Feuerwehrautos brav in ihrer Wache, und Pixel beugte sich über das Dach und sah hinein.

„Ruhige Nacht, Kollegen", wünschte sie.

Dann kam der Hafen — Miniatur-Hamburg mit einer Miniatur-Elbphilharmonie, deren gläserne Welle im Nachtlicht schimmerte. Das rührte Pixel jedes Mal: Sie wohnte in der Stadt, in der die Stadt noch einmal stand. Draußen, ein paar Gassen weiter, ragte die echte Elphi in den echten Himmel, und hier drinnen stand ihre kleine Schwester und wartete auf den Morgen.