Die Speicherstadt für Kinder: Ein Abenteuer auf Eichenpfählen

Graf Stelzer stand im Morgengrauen am Fleet, und er stand so, wie nur er stehen konnte: vollkommen reglos.

Ein Fischreiher, der etwas auf sich hält, steht nicht einfach herum. Er verwandelt sich in eine Statue. Graf Stelzer stand auf einem Bein am Rand des Wassers, den langen Hals in einer edlen S-Kurve, den Dolchschnabel schräg gesenkt, das graue Gefieder makellos geordnet — und rührte sich nicht. Nicht, als eine Barkasse vorbeituckerte. Nicht, als zwei Touristen ihn fotografierten und sich stritten, ob er echt sei. Er war die Würde selbst, auf einem Bein.

Über ihm ragten die Paläste in den Morgenhimmel. Denn Graf Stelzers Revier war nicht irgendein Gewässer. Es war die Speicherstadt: eine Stadt in der Stadt, rote Backsteinriesen mit Türmchen, Erkern und spitzen Giebeln, sechs, sieben Stockwerke hoch, Wand an Wand, Block um Block. Zwischen ihnen liefen keine Straßen, sondern Wasserwege — die Fleete —, überspannt von geschwungenen Brücken, und im stillen Morgenwasser spiegelten sich die Giebel, sodass jedes Haus doppelt dastand: einmal echt und einmal aus zitterndem Glas.

Es war, fand der Graf, das vornehmste Revier der Küste. Und es gehörte seit Generationen seiner Familie.

Der Morgen war vielversprechend. Die Flut lief auf, das Wasser stieg leise am Mauerwerk, und mit der Flut kamen die Fische in die Fleete. Graf Stelzer hatte bereits einen Schatten unter der Oberfläche ausgemacht und begann eben, den Stoß vorzubereiten — jene blitzschnelle Bewegung, für die ein Reiher eine halbe Stunde Reglosigkeit investiert —, als es passierte.

„MOIN!", schrie es über das Fleet. „Sind hier die Fische?!"

Der Schatten unter der Oberfläche schoss davon. Graf Stelzer schloss kurz die Augen, wie jemand, der um Fassung ringt. Dann drehte er sehr langsam den Kopf.

Am anderen Ufer war ein junger Reiher gelandet, oder besser: eingeschlagen. Er war noch nicht ganz ausgefärbt, das Gefieder wirr wie nach einem Sturm, und er stakste am Kai auf und ab, als hätte er Sprungfedern verschluckt. „Entschuldigung!", rief er fröhlich. „Ich bin neu hier! Fitis mein Name, aus dem Alten Land, also von den Obstwiesen, also vom Dorf sozusagen! Und ich wollte fragen —"

„Sie wollten fragen", sagte Graf Stelzer mit einer Stimme wie kaltes Fleetwasser, „ob hier die Fische sind. Die Antwort lautet: Sie WAREN hier. Bis vor ungefähr acht Sekunden."

Fitis klappte den Schnabel zu. Dann wieder auf. „Oh", sagte er. „Der Schrei. Das war falsch, oder?"

„Das war", sagte der Graf, „das Falscheste, was ich an diesem Fleet seit Jahren erlebt habe. Und ich erlebe hier Touristen mit Tröten." Er musterte den jungen Reiher von den zerzausten Scheitelfedern bis zu den zu großen Füßen. Vom Dorf. Natürlich. Kräftig gebaut immerhin, gesunde Augen, und in seinem Blick war etwas, das der Graf trotz allem gelten ließ: echter Hunger nach mehr als nur Fisch. Neugier.

„Warum sind Sie hier, junger Mann?", fragte er. „Die Obstwiesen sind voller Frösche, habe ich mir sagen lassen."

„Frösche, ja", sagte Fitis und trat verlegen von einem Bein aufs andere. „Aber ich wollte... mehr sehen. Die Großen bei uns erzählen von der Stadt am Hafen. Und dann bin ich losgeflogen, und dann habe ich DAS hier gesehen —" Er machte eine Flügelbewegung, die die ganze Speicherstadt umfasste, die roten Paläste, die Brücken, die spiegelnden Fleete. „Und ich dachte, ich bin verkehrt abgebogen und in einem Märchen gelandet. Wer WOHNT denn hier? Könige?"