Entdecke 4711 für Kinder: Die geheime Duftgeschichte aus Köln

Von allen Bienen des Bienenstocks auf dem Altstadtdach hatte Summs die feinsten Fühler — und das wollte etwas heißen, denn Bienen riechen mit den Fühlern, und sie riechen damit besser als fast jedes andere Wesen der Welt.

Summs konnte eine blühende Linde drei Straßen weit gegen den Wind erschnuppern. Sie konnte am Duft einer heimkehrenden Sammlerin erkennen, ob die Kollegin am Rheinufer oder im Stadtgarten gewesen war. Sie konnte — das war ihr Meisterstück und der Stolz des ganzen Stocks — aus einem einzigen Tropfen Honig herausriechen, von wie vielen verschiedenen Blumensorten er stammte. „Das Kind hat eine Nase", pflegte die alte Imme zu sagen, „wie sie in hundert Jahren nur einmal schlüpft." Dass Bienen streng genommen gar keine Nase haben, störte dabei niemanden.

Der Bienenstock stand auf einem Flachdach mitten in der Kölner Altstadt, betreut von einem freundlichen Stadtimker, und das Volk lebte gut: Stadthonig ist eine feine Sache, denn in einer Stadt blüht immer irgendwo etwas — Balkonkästen, Parkbäume, Friedhofsblumen, Lindenalleen. Trotzdem gab es an diesem Frühsommermorgen eine Krise, und sie hatte einen Namen: Trachtlücke.

„Die Kastanien sind durch, die Akazien sind durch", verkündete die Königin bei der Morgenlage. „Die Linden brauchen noch eine Woche. Wir brauchen Zwischenfutter, Kolleginnen. Ausschwärmen und Neues finden — blühende Balkone, Brachen, was auch immer. Summs: Du nimmst den Süd-Sektor. Deine Fühler, dein Revier."

Und so flog Summs los, quer über die Dächer der Altstadt, die Fühler auf Empfang. Sie prüfte die üblichen Verdächtigen: den Begonienbalkon in der Salzgasse (mager), den Lavendelkübel vor dem Café (gut, aber schon von zwei anderen Völkern beflogen), die Blumenampeln am Heumarkt (Petunien — hübsch, aber für Bienen so ergiebig wie ein leerer Teller). Sie flog weiter, kreuz und quer, und ließ sich vom Wind die Düfte der Stadt zutragen: Brauhaus-Dunst, Rhein-Wasser, Bäckerei, Taubenfeder, Sonnencreme —

Und dann traf es sie. Mitten im Flug.

Ein Duft. Aber was für einer. Er kam von Süden, aus einer der Gassen zwischen Heumarkt und Rhein... nein, aus Richtung der großen Straße... Summs drehte ab und folgte der Spur, und der Duft wurde stärker und immer stärker, und ihre Fühler meldeten Unglaubliches: Zitrone. Orange. Etwas Grünes, Herbes — Rosmarin? Lavendel, ja, aber feiner. Und darüber, darunter, mittendrin: Orangenblüte. ORANGENBLÜTE! Ganze Wolken davon!

Summs' Herz jubelte. Orangenblüte war Legende im Stock — die alte Imme erzählte von den Orangerien der Schlossgärten wie von Paradiesen. Und hier, mitten in Köln, duftete eine ganze Gasse danach, nach Orangenblüten und Zitronen und Kräutern, ein Duft-Gebirge, ein Blüten-Schlaraffenland!

Sie schoss um die letzte Ecke, bereit für das Blumenmeer ihres Lebens —

— und bremste so hart, dass sie beinahe einen Salto flog.

Da war keine einzige Blume.

Die Gasse — Glockengasse stand auf dem Schild, so viel Menschenschrift konnte Summs — war eine ganz normale Kölner Straße: Pflaster, Häuser, Menschen mit Einkaufstüten. In ihrer Mitte stand ein prächtiges Gebäude, das aussah wie ein kleines Schloss, golden verziert, mit spitzen Fenstern und einem Glockenspiel-Türmchen — und über seinem Eingang prangten, groß und golden, vier Zeichen, die Summs nicht lesen konnte: eine 4, eine 7, eine 1 und noch eine 1.