Die Heinzelmännchen für Kinder: Fips lüftet das Kölner Geheimnis

Fips wohnte an der besten Lauschadresse von ganz Köln, und das war kein Zufall, sondern Familienerbe.

Ihre Wohnung lag im alten Mauerwerk hinter dem Heinzelmännchen-Brunnen, mitten in der Altstadt, nur ein paar Gassen vom Dom entfernt. Der Brunnen war kein gewöhnlicher Brunnen: Er war ein steinernes Bilderbuch. Über die ganze Brunnenwand zogen sich Reliefs — in Stein gehauene Bilder von kleinen Männchen mit Zipfelmützen, die hämmerten, backten, sägten und schleppten. Und hoch oben, über allem, stand die Figur einer Frau mit einer Laterne in der Hand, die hinunterspähte, als suchte sie etwas.

Fips' Familie wohnte seit Generationen hinter diesem Brunnen, und mit der Wohnung erbte jede Mäusegeneration dasselbe Schauspiel: die Stadtführungen. Denn der Brunnen war eine Berühmtheit. Jeden Tag, vom Vormittag bis zum Abend, blieben hier Menschengruppen stehen, scharten sich um eine Person mit lauter Stimme — und dann wurde erzählt. Immer dieselbe Geschichte.

Na ja. Fast dieselbe.

Und genau das war es, was Fips seit Wochen nicht mehr losließ.

„Ich halte es nicht mehr aus", verkündete sie eines Abends in der Familienhöhle. „Heute waren es wieder vier Führungen, und ich habe vier verschiedene Geschichten gehört. VIER! Die Vormittagsführerin sagte, es waren sieben Heinzelmännchen. Der Mittagsführer sagte, es waren Hunderte. Die Dame um drei hat behauptet, sie hätten zuerst beim Schuster gearbeitet, der Herr um fünf sagte, beim Bäcker. Einer sagte, die Frau hat Erbsen gestreut, eine andere sagte, es waren Linsen! Wie kann denn ein und dieselbe Geschichte jeden Tag anders gehen?"

„Vielleicht", piepste ihr kleiner Bruder Krumm vom Vorratsregal, „sind es einfach verschiedene Heinzelmännchen gewesen. Sieben beim Schuster und Hunderte beim Bäcker. Bäcker brauchen mehr Personal, wegen der Brötchen."

„Das ist NICHT die Lösung", sagte Fips würdevoll, obwohl sie einen Moment lang darüber nachgedacht hatte.

Vom Ehrenplatz am warmen Mauerstein kam ein leises, wissendes Lachen. Dort saß Opa Graubart, der Älteste der Familie, und knabberte bedächtig an einer Brotkruste.

„Ah", sagte er. „Es hat dich erwischt. Die Brunnen-Frage. Sie erwischt in jeder Generation eine von uns — bei mir war es im zweiten Sommer, bei deiner Großtante Piek im ersten. Und du bist also die Nächste."

„Aber es MUSS doch eine richtige Fassung geben!", rief Fips. „Eine, wie sie wirklich war! Die Geschichte ist doch passiert — sonst hätten die Menschen ja wohl kaum einen Brunnen dafür gebaut! Man baut doch keine Brunnen für Sachen, die nie passiert sind!"

Es wurde still in der Höhle. Die jüngeren Geschwister schauten von Fips zu Graubart und wieder zurück, denn alle spürten: Jetzt kam etwas Wichtiges.

Graubart legte die Brotkruste beiseite. Er tat das nur bei bedeutenden Anlässen.

„Setz dich, Kind", sagte er. „Du hast soeben zwei Fragen gestellt, und du hältst sie für eine. Das ist der Anfängerfehler, den alle machen — Mäuse wie Menschen. Die erste Frage lautet: Wie geht die Geschichte richtig? Die kann ich dir beantworten, denn ich kenne die Fassung, wie sie sich gehört — die alte, die ordentliche, die mit allem Drum und Dran. Die zweite Frage aber lautet: Ist es passiert? Und das, Fips, ist eine ganz andere Frage. Eine viel größere." Er sah sie über seine grauen Barthaare hinweg an. „Willst du beide Antworten? Auch wenn die zweite dich vielleicht erst einmal ärgert?"