Dein Kinderbuch für das Schokoladenmuseum in Köln: Eine Reise, die nach Kakao duftet

Unter allen Dachrinnen von Köln — und Köln hat viele Dachrinnen — gab es genau eine, um die Krümel von der halben Stadt beneidet wurde.

Sie verlief am Dach eines Hauses, das aussah wie ein gläsernes Schiff: Es stand am Rheinufer auf einer eigenen kleinen Halbinsel, mit einem spitzen Bug aus Glas und Stahl, der in den Fluss ragte, als wollte das Gebäude jeden Moment ablegen. Die Menschen strömten in Scharen hinein, und wer wieder herauskam, trug goldene Tütchen und ein seliges Lächeln.

Denn das gläserne Schiff war das Schokoladenmuseum. Und Krümel, die Spätzin, wohnte obendrauf.

„Lage, Lage, Lage", pflegte sie zu sagen, wenn andere Spatzen neidisch wurden — und das wurden sie oft, vor allem die Sippe von der Domplatte, die zwar die Adresse mit dem Weltruhm hatte, aber eben auch den Taubenandrang. „Ich habe nicht die dickste Dachrinne der Stadt und nicht die wärmste. Ich habe die, unter der es nach Schokolade duftet. Damit ist alles gesagt."

Und wie es duftete! Krümel hatte im Laufe der Jahre eine regelrechte Duft-Landkarte ihres Reviers entwickelt, nach der sie ihren Tag ausrichtete. Morgens, wenn im Museum die Maschinen anliefen, stieg der warme, dunkle Duft von geschmolzener Schokolade auf — Zeit für die erste Patrouille über dem Glasdach. Mittags mischte sich der Waffelduft dazu, süß und knusprig, wenn drinnen die Besucher am berühmten Brunnen ihre Kostproben bekamen — Zeit für die Terrassen-Runde, denn wo Waffeln sind, sind Krümel, und wo Krümel sind, war Krümel. Und abends, wenn das Museum schloss, lag über der ganzen Halbinsel ein satter, süßer Feierabend-Duft, in dem es sich vorzüglich einschlafen ließ. Dazu tutete gelegentlich ein Rheinschiff, der Fluss gluckste an der Kaimauer, und vom Dom herüber wehte Glockenklang — Krümel hätte mit keinem Adler der Welt getauscht.

An einem sonnigen Vormittag im Frühsommer bekam dieses wohlgeordnete Leben Besuch. Der Besuch kam von Osten, flog wie ein nasser Handschuh und landete mit dem Charme eines hingeworfenen Wollknäuels in der Dachrinne.

„Bruno!", rief Krümel. „Cousin Bruno! Was machst DU denn hier?"

Bruno war der Sohn von Krümels Tante vom Land, aufgewachsen zwischen Feldern und Bauernhöfen weit draußen vor der Stadt, und er sah aus wie das Landleben selbst: kräftig, zerzaust und grundehrlich. Er schüttelte sich den Reisestaub aus dem Gefieder und kam ohne Umschweife zur Sache, wie Landspatzen das tun.

„Mutter hat gesagt, ich soll mir die Stadt mal anschauen, bevor ich ganz verbauere. Und du bist die einzige Verwandtschaft hier. Also: Da bin ich. Nette Rinne." Er schnupperte. Stutzte. Schnupperte noch einmal, gründlicher, und sein Gesicht wurde misstrauisch. „Sag mal... wonach riecht das hier?"

„Nach Schokolade", sagte Krümel stolz. „Ich wohne auf dem Schokoladenmuseum. Da drin dreht sich alles um Schokolade: wo sie herkommt, wie man sie macht, die ganze Geschichte. Es ist eines der beliebtesten Museen im ganzen Land, mehr als eine halbe Million Menschen kommen im Jahr —"

„Moment." Bruno hob eine Flügelspitze. „Moment, Moment. Ein MUSEUM? Für Schokolade? Wieso braucht Schokolade ein Museum?" Er schaute sie an, als hätte sie behauptet, der Rhein fließe bergauf. „Schokolade kommt aus dem Supermarkt. Regal drei, bei uns im Dorfladen jedenfalls. Zwischen den Keksen und dem Mehl. Was gibt's denn da auszustellen — Regale?"