Dein Kinderbuch zum Kölner Karneval: Die Stadt, die einmal im Jahr verrückt wird

Strolch war ein junger Straßenhund mit einem geordneten Leben — und das ist für einen Straßenhund eine beachtliche Leistung.

Sein Revier war ein Veedel, wie die Kölner ihre Viertel nennen: ein paar Straßenzüge Altstadt, ein Platz mit Kastanienbaum, eine Handvoll Läden und Kneipen. Strolch gehörte niemandem und irgendwie allen. Er hatte seine Runde, und die Runde hatte ihren Fahrplan: morgens am Bäcker vorbei, wo es die angebrochenen Brötchen vom Vortag gab. Mittags zum Gemüsehändler, der ihm Wasser hinstellte. Nachmittags eine Kontrollrunde über den Platz. Und abends, als Höhepunkt und Abschluss, zu Herrn Flönz.

Herr Flönz war Metzger, rund und laut und herzensgut, und er hatte Strolch vor zwei Wintern halb erfroren in seinem Hauseingang gefunden. Seitdem gab es jeden Abend an der Hintertür der Metzgerei ein Schälchen mit Wurstenden, dazu ein paar Worte auf Kölsch, von denen Strolch die Hälfte verstand und die ganze Melodie liebte. „Na, Strolch, ale Jung", sagte Herr Flönz dann, „schmeck et?" Und Strolch wedelte, denn es schmeckte immer.

So lief das Leben, rund und verlässlich, durch Sommer und Herbst. Bis zum elften Tag des elften Monats.

Der Tag begann verdächtig. Schon am Morgen roch die Stadt anders — aufgekratzt, nach Zuckerzeug und Erwartung. Am Bäcker standen die Menschen in Schlangen und kauften Berge von Gebäck. Der Gemüsehändler dekorierte sein Schaufenster mit — Strolch traute seinen Augen nicht — Luftschlangen. Und die Menschen selbst: Irgendetwas stimmte mit ihnen nicht. Eine völlig normale Frau vom Amt ging in einem Marienkäfer-Kostüm zur Bahn. Zwei Bauarbeiter trugen Perücken, eine grün, eine pink. Ein älterer Herr spazierte in voller Piratenmontur zum Kiosk, kaufte seine Zeitung und ging wieder, als wäre nichts gewesen.

Strolch drückte sich unruhig unter seine Kastanie und beobachtete das Treiben. Um kurz vor elf wurde es unheimlich: Aus allen Straßen strömten Menschen in Richtung Altstadt, kostümiert, singend, dicht an dicht, ein bunter Fluss, der immer breiter wurde. Und dann, Punkt elf Uhr elf — Strolch konnte die Kirchturmuhr vom Platz aus sehen —, brach es los.

Jubel. Ohrenbetäubender, hunderttausendfacher Jubel, der von der Altstadt her über die Dächer rollte wie eine Welle. Musik setzte ein, Blaskapellen, Gesang, aus den Kneipen des Veedels quoll es plötzlich heraus, Konfetti flog, wildfremde Menschen lagen sich in den Armen, und über allem lag ein Ruf, immer wieder, im Chor: „Alaaf! Kölle Alaaf!"

Strolch tat, was jeder vernünftige Hund getan hätte: Er verkroch sich hinter die Mülltonnen und wartete auf das Ende der Welt.

Dort fand ihn Trümmche.

Trümmche war eine Altstadt-Taube von unbestimmbarem Alter, grau wie Pflasterstein und weise wie eine ganze Bibliothek. Sie landete auf dem Tonnendeckel über ihm, schaute auf das zitternde Hundeknäuel hinab und gurrte amüsiert.

„Na, wen haben wir denn da? Der Neue vom Veedel, stimmt's? Erster Winter hier?" Sie legte den Kopf schief. „Lass mich raten: Du denkst, die Stadt ist kaputtgegangen."