Heidelberg für Kinder: Erkunde das Schloss mit dem Riesenfass

Es begann, wie die besten Streitereien beginnen: an einem lauen Sommerabend, mit zwei Angebern über dem Neckar.

Der eine Angeber flog hoch: Sirr, ein junger Mauersegler, der seine Runden mit sichelschmalen Flügeln über der Heidelberger Altstadt zog und dabei jene spitzen Schreie ausstieß, mit denen Mauersegler der Welt mitteilen, dass ihnen der Himmel gehört. Der andere Angeber flog tief: Flatter, eine Zwergfledermaus, die soeben aus ihrem Tagesquartier erwacht war und im Zickzack über dem Fluss nach Mücken jagte.

Eigentlich begegnen sich die beiden Zünfte kaum — Segler fliegen den Tag, Fledermäuse die Nacht, und die Dämmerung ist nur eine kurze gemeinsame Schicht. Aber an diesem Abend kreuzten sich ihre Bahnen über der Alten Brücke, und Sirr, aufgekratzt vom warmen Aufwind, rief im Vorbeischießen das Erste, was jungen Seglern so einfällt:

„Platz da, Ledermäuschen! Der Himmel gehört den Profis!"

Flatter vollführte eine Kehrtwende, die kein Segler der Welt hinbekommen hätte — Fledermäuse wenden auf der Stelle —, und keckerte zurück: „Profis? Du fliegst Geraden mit Kurven dran, Federbursche! Komm wieder, wenn du im Dunkeln eine Mücke fängst, ohne sie zu SEHEN!"

Es folgte, was folgen musste: ein Wortgefecht in drei Flughöhen, das sich von Flugkünsten über Insektenfang bis zu jener Frage steigerte, bei der in Heidelberg alle Gespräche landen — nämlich wer an der besseren Adresse wohnt.

Unter den beiden Streithähnen lag derweil die Stadt im Abendlicht und gab die Kulisse: die Alte Brücke mit ihren steinernen Bögen über dem Neckar, das Brückentor mit den zwei weißen Türmen, die Gassen der Altstadt, aus denen Stimmengewirr und Besteckklappern heraufwehten, und über allem, am dunkelnden Hang, die rotbraunen Mauern des Schlosses. Auf der Brücke drängten sich noch die Abendspaziergänger und fotografierten hangaufwärts. Keiner von ihnen ahnte, dass über ihren Köpfen soeben die Frage aller Fragen dieser Stadt verhandelt wurde — von einem Vogel und einer Fledermaus.

„ICH", rief Sirr und stieg triumphierend über die Dächer, „wohne im Dachstuhl der UNIVERSITÄT! Der ältesten Universität des ganzen Landes! Gegründet 1386, falls dir das was sagt — seit über sechshundert Jahren wird unter meinem Dach GEDACHT! Die klügsten Köpfe des Landes gehen unter mir ein und aus! Was hast DU zu bieten, Piepsmaus?"

Flatter ließ sich Zeit mit der Antwort. Sie fing erst in aller Ruhe eine Mücke, dann eine zweite, und dann flatterte sie dicht an Sirr heran und sagte mit dem Genuss einer Spielerin, die ihren Trumpf kennt:

„Ich wohne im Schloss."

Das saß. Denn DAS Schloss — es gab hier nur eines, das so hieß — thronte über allem: Hoch am Hang über der Altstadt, rotbraun im Abendlicht, erhoben sich die berühmten Mauern und Türme des Heidelberger Schlosses, halb Palast, halb Ruine, das Wahrzeichen, wegen dessen die Menschenmassen Tag für Tag durch die Gassen strömten.

„Im Schloss", wiederholte Sirr, um Fassung ringend. „Du wohnst in der RUINE. Das Ding ist ja halb kaputt! Da fehlen ganze Dächer!"