Der Königssee für Kinder: Eine Reise zum See der Stille

Der Morgen am Königssee begann, wie jeder gute Morgen am Königssee beginnt: mit einem Spiegel.

Das Wasser lag vollkommen still zwischen den Bergwänden, so still, dass die Welt doppelt vorhanden war. Die Felswände des Watzmann stiegen aus dem See empor — und stiegen zugleich in ihn hinab, spiegelverkehrt, Zacke um Zacke, bis in eine grüne Tiefe, in der die zweite Welt langsam verschwamm. Kein Windhauch, kein Kräuseln. Nur Berge, oben wie unten, und dazwischen, als schmaler Trennstrich, das ferne Ufer.

Mitten durch dieses doppelte Weltbild zog eine Entenfamilie ihre Bahn und ruinierte es auf das Lieblichste.

Es waren Gänsesäger: Mutter Taucherin vorneweg — eine elegante Vogeldame mit rostbraunem Kopf und zerzauster Federholle, als käme sie gerade vom Friseur und hätte es eilig gehabt — und dahinter, im Kielwasser aufgereiht, drei Küken. Sie hießen Plitsch, Platsch und Stromer, und sie waren an diesem Morgen zum ersten Mal auf dem großen See.

Stromer, der Jüngste, starrte seit geraumer Zeit ins Wasser hinab, und schließlich platzte es aus ihm heraus:

„Mama! MAMA! Da unten ist noch ein Berg!"

„Ich weiß", sagte Taucherin gelassen.

„Aber er hängt FALSCH HERUM! Mit der Spitze nach unten! Wohnen da unten auch Leute? Falschherum-Leute? Und wenn ich tauche — falle ich dann in den Falschherum-Himmel?"

Die beiden Geschwister begannen ebenfalls, beunruhigt ins Wasser zu spähen, und Taucherin beschloss, dass die erste Lektion des Tages früher fällig war als geplant. Sie ließ die Familie auf der stillen Fläche treiben und erklärte die Sache mit dem Spiegel: dass ganz ruhiges Wasser das Licht zurückwirft wie blankes Eis, dass der Berg da unten nur das Bild des Berges da oben war, und dass man beim Tauchen nicht in einen zweiten Himmel fiel, sondern in etwas viel Besseres — nämlich in das klarste Wasser weit und breit, in dem die Fische wohnten, von denen diese Familie lebte.

„Und warum ist unser Wasser so klar?", wollte Plitsch wissen. „Der Ur-Ur-Opa vom Teich drüben hat gesagt, sein Teich ist braun wie Kakao."

„Weil unser See etwas Besonderes ist. Merkt euch das, es ist euer Zuhause, und man soll sein Zuhause kennen." Taucherin nahm ihre Vortragshaltung ein, die Holle im Wind. „Unser See ist tief — fast zweihundert Meter geht es hier unter uns hinab, er gehört zu den tiefsten Seen des ganzen Landes. Er ist kalt, denn sein Wasser kommt aus den Bergen, aus Schnee und Fels. Und er ist rein — so rein, dass die Menschen sagen, er hat beinahe Trinkwasser-Güte. Es fließt kaum Schmutz hinein, denn ringsum ist fast nur Fels und Wald, kein Acker, keine Fabrik, kaum Häuser. Deshalb könnt ihr beim Tauchen so weit sehen wie sonst kaum ein Wasservogel in seinem Revier. Und deshalb —", sie warf ihren Küken einen strengen Blick zu, „— gilt hier das erste Gesetz des Sees: In dieses Wasser kommt nichts hinein, was nicht hineingehört. Nichts. Die Menschen halten sich daran, und wir erst recht."

Während sie so trieben und lernten, kam von Norden her ein Geräusch über den See. Beziehungsweise: Es kam eben KEIN Geräusch, und genau das war das Merkwürdige. Die Küken bemerkten es erst, als das Ding schon nah war — ein langes, schlankes Boot voller Menschen, das durch das stille Wasser glitt, ohne zu knattern, ohne zu brummen, fast ohne Laut. Nur ein leises Surren lag darüber, wie von einer sehr zufriedenen Hummel, und das Wasser rauschte sanft am Bug.