Rothenburg für Kinder: Eine Zeitreise ins Mittelalter

Jede Nacht, wenn die letzten Lichter in den Gassen erloschen, begann Wachtel seine Runde. Und Wachtels Runde war keine gewöhnliche Katzenrunde — sie war ein Amtsgang.

Wachtel war ein großer, grau getigerter Kater mit weißen Pfoten und dem Gang eines Tieres, das genau weiß, dass es hier etwas zu bewachen gibt. Sein Revier war die Stadtmauer von Rothenburg ob der Tauber — und zwar die ganze. Denn Rothenburgs Mauer war keine Ruine und kein Reststück wie in anderen Städten: Sie lief vollständig um die gesamte Altstadt herum, vier Kilometer Wehrgang, Tore und Türme, lückenlos, wie ein steinerner Gürtel, den die Stadt seit dem Mittelalter trug und nie abgelegt hatte.

Und oben auf der Mauer, unter den alten Ziegeldächern des Wehrgangs, patrouillierte Nacht für Nacht der Kater.

Er begann seine Runde traditionsgemäß am Röderturm, nahm den Wehrgang gen Süden, ließ die Pfoten lautlos über die glattgetretenen Bohlen gleiten, die vor ihm schon Wächter in Eisenschuhen abgeschritten hatten, und zählte dabei, was ein Mauerkater eben zählt: die Türme.

„...neununddreißig", murmelte er beim Passieren eines gedrungenen Rundturms, „vierzig... einundvierzig..." — und schließlich, als er die Runde nach gut zwei Stunden vollendet hatte, mit der Befriedigung eines Beamten, der seine Akten in Ordnung findet: „...zweiundvierzig. Alle da."

Es waren immer zweiundvierzig. Es waren seit Jahrhunderten zweiundvierzig. Aber man zählte trotzdem, jede Nacht. Ordnung war Ordnung.

In dieser Nacht jedoch wurde die Ordnung unterbrochen — von einem Rascheln im Burggarten, gefolgt von einem kleinen roten Etwas, das den Wehrgang-Aufgang heraufgeschossen kam, mitten auf der Mauer bremste und den Amtskater aus großen schwarzen Augen anstarrte.

Es war ein Eichhörnchen. Ein sehr junges, sehr aufgeregtes Eichhörnchen.

„Bist du hier zuständig?", platzte es heraus.

„Ich bin hier ZUSTÄNDIG", bestätigte Wachtel mit Würde. „Wachtel mein Name. Mauerkater dieser Stadt. Und du bist neu."

„Fips! Ich bin gestern eingezogen, in die große Linde im Burggarten, meine Familie kommt aus dem Taubertal, und ich —" Das Eichhörnchen holte Luft und stellte dann die Frage, die ihm offensichtlich seit seiner Ankunft auf der Seele brannte. Es stellte sie flüsternd, als könnte die Antwort gefährlich sein: „Sag mal. Ich hab mich heute umgeschaut. In den Gassen. Und da sind lauter Häuser mit Balken drin, schief und bunt. Und Brunnen mit goldenen Figuren. Und Tore mit Fallgittern! Und vorhin lief da unten ein Mann mit einem LANGEN SPIESS und einer LATERNE und einem riesigen Hut, und er hat gerufen, und die Menschen sind ihm nachgelaufen wie Entenküken!" Fips beugte sich vor. „Also: In welchem JAHR leben wir hier eigentlich? Ich meine — draußen im Tal war, als ich losgelaufen bin, ganz normale Jetztzeit. Bin ich unterwegs irgendwo... falsch abgebogen?"

Wachtel betrachtete das junge Eichhörnchen lange. Dann tat er etwas, das bei ihm einem herzlichen Lachen entsprach: Er ließ die Schnurrhaare zucken, zweimal.

„Setz dich, Kleiner", sagte er. „Das ist die beste Frage, die ein Neuer stellen kann, und du sollst die richtige Antwort bekommen." Er setzte sich selbst, wickelte den Schwanz um die weißen Pfoten und schaute über die Brüstung hinab auf die schlafende Stadt: die Wirrnis aus steilen Ziegeldächern, die Fachwerkgiebel, die Türme, die Gassen, in denen einzelne Laternen goldene Inseln machten.