Neuschwanstein für Kinder: Entdecke das Traumschloss in den Bergen

Gratzel war eine Gämse, und Gämsen wohnen dort, wo sonst niemand wohnen kann.

Ihr Revier waren die Felsen hoch über dem Tal: steile Wände, schmale Bänder, Grate, an denen der Wind zerrte. Für Menschen war das unwegsames Gelände mit Absturzgefahr. Für Gratzels Herde war es ein Zuhause mit hervorragender Aussicht. Gämsen haben Hufe mit weichen, haftenden Sohlen und harten Rändern — Kletterschuhe, die mitwachsen — und sie haben keine Höhenangst, weil Höhenangst für ein Tier, das an Steilwänden geboren wird, ungefähr so nützlich wäre wie Wasserscheu für eine Forelle.

An diesem Morgen stand Gratzel auf ihrem Lieblingsfelsen, einem Vorsprung über der großen Schlucht, und tat, was junge Gämsen am zweitliebsten tun (nach dem Klettern): Sie schaute hinunter und wunderte sich über die Menschen.

Denn unten, auf einem bewaldeten Felsrücken über dem Tal, stand das Schloss.

Es war weiß wie frischer Schnee, mit blauen Turmdächern, Erkern, Zinnen und Türmchen, die in den Himmel stachen — ein Bauwerk wie aus einem Traum, hingestellt an einen Ort, an den kein vernünftiges Wesen etwas hinstellt: auf einen schmalen Felsgrat, flankiert von einer Schlucht, in der ein Wildbach tobte, umgeben von Bergwänden. Und zu diesem unmöglichen Schloss zogen die Menschen in Strömen. Jeden Tag. Bei jedem Wetter. Sie kamen zu Tausenden das Tal herauf, wanderten die Wege hinan, drängten sich auf der schmalen Brücke, die hoch über der Schlucht hing, und machten von dort ihre Bilder — immer dasselbe Bild, das Schloss über dem Abgrund, weiß vor den Bergen.

„Großvater", sagte Gratzel zu dem alten Bock, der ein Stück oberhalb im Morgenlicht ruhte, „ich verstehe die Menschen ja meistens nicht. Aber das da unten verstehe ich am allerwenigsten. Wer baut ein Schloss DAHIN? Auf einen Grat über einer Schlucht? Da wohnen ja nicht mal WIR — und wir wohnen überall, wo es unmöglich ist. Und warum kommen jeden Tag tausende Menschen und schauen es an? Es ist doch nur ein Haus."

Der alte Bock hieß Fels, und er trug seinen Namen zu Recht: grau, massig, unerschütterlich, mit Krucken, die von vielen Wintern erzählten. Er war der Älteste der Herde und ihr Gedächtnis — denn Gämsenherden haben ein Gedächtnis, das von Leitgeiß zu Leitgeiß, von Altbock zu Altbock weitergegeben wird, über Generationen, und die Herde dieser Berge hatte eine Erinnerung, die keine andere Herde der Alpen hatte.

Fels erhob sich mit der Bedächtigkeit eines Tieres, das nie in seinem Leben einen unnötigen Schritt gemacht hatte, und trat neben seine Enkelin an den Vorsprung.

„Nur ein Haus", wiederholte er. „Weißt du, dass du fast dieselben Worte sagst wie die Menschen von damals? Auch die haben gesagt: Wer baut denn dahin? Das ist doch Wahnsinn." Er schaute lange auf das weiße Schloss hinunter. „Und der Mann, der es trotzdem tat, hat sie alle nicht mehr eines Blickes gewürdigt. Er hat einfach gebaut. Vierundzwanzig Jahre lang. Und dann hat er darin gewohnt — rate, wie lange."

„Sein Leben lang?"

„Hundertzweiundsiebzig Tage."