Nürnberg für Kinder: Eine Weihnachtsgeschichte mit Haselmaus Zimt

Zimt wohnte im Gewürzregal, und sie hielt das für die klügste Wohnentscheidung, die je eine Haselmaus getroffen hatte.

Genau genommen wohnte sie im obersten Fach des Gewürzregals der Bäckerei Oblate, zwischen einer Dose Kardamom und einem Bündel Zimtstangen, von denen eine — angenagt, ausgehöhlt und mit Moos gepolstert — ihr Bett war. Eine Haselmaus ist klein genug für ein Zimtstangen-Bett, und Zimt fand: Wer die Wahl hat zwischen allen Betten der Welt und nicht das nach Zimt duftende nimmt, dem ist nicht zu helfen.

Die Bäckerei Oblate lag in einer Gasse der Nürnberger Altstadt, im Schatten der Burg, und sie war keine gewöhnliche Bäckerei. Natürlich gab es Brote und Brötchen und Brezeln. Aber ihr Herz, ihr Stolz und ihr Duft galten etwas anderem: dem Lebkuchen. Von September bis Weihnachten — und eigentlich, wenn man ehrlich war, das halbe Jahr — zog durch die Backstube jener warme, dunkle, würzige Duft, der aus Zimt, Nelken, Kardamom, Honig, Mandeln und Orangeat gewoben war und der Zimt (der Maus) jeden Abend aufs Neue das Gefühl gab, im richtigen Leben gelandet zu sein.

Zimt hatte in der Bäckerei ein Amt inne. Es war selbstverliehen, aber sie versah es mit großem Ernst: Sie war die Qualitätsprüferin. Jede Nacht, wenn Herr Oblate die Backstube abgeschlossen hatte, stieg sie aus ihrer Zimtstange, kletterte die bekannten Wege hinab — Regal, Mehlsack, Arbeitstisch — und prüfte die Lage. Sie prüfte, ob unter dem großen Ofen Krümel lagen (meistens ja; sie beseitigte das Problem gewissenhaft). Sie prüfte, ob die Elisenlebkuchen des Tages ordnungsgemäß auf ihren Gittern ruhten (der Duft genügte ihr als Prüfkriterium; angerührt wurde Ware selbstverständlich nie — eine Prüferin mit Ehrgefühl lebt von Bruch und Krümeln, nicht vom Bestand). Und sie prüfte den Gewürzvorrat, was praktischerweise mit dem Heimweg zusammenfiel.

Über die Elisenlebkuchen wusste Zimt alles, was man wissen konnte, denn Herr Oblate erklärte sein Handwerk gern und laut — den Lehrlingen, den Kunden, und wenn niemand da war, auch mal dem Teig. „Elisenlebkuchen", pflegte er zu sagen, und dann klang er wie ein Pfarrer beim Lieblingspsalm, „ist die Königsklasse, Leute. Da gilt das Gesetz: mindestens ein Viertel Mandeln oder edle Nüsse im Teig — und höchstens ein Zehntel Mehl. Fast kein Mehl, versteht ihr? Ein Lebkuchen, der beinahe nur aus Schätzen besteht: Nüsse, Honig, Ei, Gewürze aus der halben Welt. Deshalb sitzt er auf seiner Oblate, dem dünnen Waffelblatt — weil so ein weicher, reicher Teig eine Unterlage braucht. Und deshalb darf sich nicht jedes Gebäck der Welt Nürnberger Lebkuchen nennen: Der Name ist geschützt, nur was HIER in dieser Stadt gebacken wird, trägt ihn. So ist das Gesetz, und es ist ein gutes."

An diesem Novemberabend jedoch wurde Zimts wohlgeordnete Prüfwelt durcheinandergebracht — von einem Geräusch am Fenster und einer sehr aufgeregten Amsel.

Es war Flock, der selbsternannte Nachrichtendienst des Viertels: eine Amsel, die auf dem Hauptmarkt wohnte, alles hörte, das meiste weitererzählte und einiges davon sogar richtig. Er landete auf dem Fenstersims der Backstube, wo Zimt gerade ihre Ofenrunde beendete, und platzte heraus, noch bevor er richtig saß: