Die Farne Islands für Kinder: Eine Inselwelt voller Mut und Wunder

Vor der Küste von Northumberland, ganz im Nordosten Englands, liegen die Farne-Inseln: eine Handvoll kahler, dunkler Felsbuckel im Meer — je nach Ebbe und Flut zählt man fünfzehn bis achtundzwanzig davon, denn bei Hochwasser tauchen die flachsten einfach unter. Kein Baum wächst dort, kein Mensch wohnt dort. Und trotzdem sind diese Felsen im Sommer einer der belebtesten Orte des ganzen Landes: Rund zweihunderttausend Seevögel kommen dann zum Brüten — Papageitaucher mit ihren Clownschnäbeln, Trottellummen dicht an dicht auf den Simsen, glanzgrüne Krähenscharben, Eiderenten in den Mulden. Und, nicht zu überhören: die Küstenseeschwalben.

Zu denen gehörte Pfeil.

Pfeil war eine junge Küstenseeschwalbe in ihrem ersten Brut-Sommer: schneeweiß und sturmgrau, mit schwarzer Kappe, blutrotem Schnabel und Flügeln, die so schmal und spitz waren wie ihr Name. Ihr Nest war, wie bei allen ihrer Art, keine Kunst, sondern eine Entscheidung: eine flache Mulde im Kies, direkt neben dem Besucherweg von Inner Farne, der größten Insel. Darin lagen zwei gesprenkelte Eier, die aussahen wie Kieselsteine mit Geheimnis — genau das war der Trick, und er funktionierte so gut, dass Pfeil selbst manchmal zweimal hinsehen musste. Und um diese zwei Eier drehte sich Pfeils gesamtes Dasein.

Ihr Werkzeug dafür war der Sturzflug. Küstenseeschwalben verteidigen ihre Boden-Nester, indem sie alles attackieren, was ihnen zu nahe kommt — und „attackieren" heißt: senkrecht von oben herabstoßen, spitz schreiend, und dem Eindringling mit dem Schnabel eins auf den Schädel geben. Möwen, Krähen, gelegentlich ein unvorsichtiger Fuß — und vor allem: Menschen. Denn über den Besucherweg kamen jeden Vormittag die Menschen von den Booten, ganze Scharen davon, und sie liefen mitten durch die Kinderstube der Kolonie.

„Regel eins", pflegte Pfeil zu sagen, wenn eine Nachbarin sie fragte, wie sie das durchhielt. „Erst hacken, dann fragen. Regel zwei gibt es nicht."

Sie war gut in ihrem Job, das durfte man sagen. Sie erwischte jede Mütze im Umkreis von zehn Flügelschlägen, sie traf präzise, und sie hörte erst auf, wenn das Ziel das Revier verlassen hatte. Ihre Nachbarinnen behaupteten, Pfeil könne einem Wanderer die Bommel von der Mütze stanzen, ohne die Mütze zu berühren, und Pfeil widersprach dem nicht, weil gute Gerüchte die halbe Verteidigung sind. Aber in diesem ihrem ersten Sommer war Pfeil über etwas gestolpert, das sie nicht verstand — und es ließ ihr keine Ruhe.

Die Menschen benahmen sich falsch.

Nicht falsch im Sinne von gefährlich. Falsch im Sinne von: unbegreiflich. Wenn Pfeil herabstieß und einem großen Mann auf die Wollmütze hackte, dann tat der Mann nicht, was jedes vernünftige Wesen tut — fluchen, wegrennen, nie wiederkommen. Er duckte sich, zog den Kopf ein, LACHTE, rief etwas zu seiner Familie hinüber, und die Familie lachte auch und machte Bilder. Manche hielten sich Hände oder Kapuzen über den Kopf und gingen gebückt und kichernd weiter wie unter einem lustigen Regen. Und am nächsten Tag kamen neue Boote, und darauf standen neue Menschen — und die hatten sich, das sah Pfeil genau, EXTRA Mützen aufgesetzt. Dicke Mützen. Manche trugen sogar zwei.