Sherwood Forest für Kinder: Auf den Spuren von Robin Hood und uralten Bäumen

Mitten in England, in der Grafschaft Nottinghamshire, liegt ein Wald, dessen Namen Kinder auf der ganzen Welt kennen, auch wenn sie nie dort waren: Sherwood Forest. Vor langer Zeit war er ein riesiger königlicher Jagdwald, der „Shire Wood", der Wald der Grafschaft. Heute ist er kleiner, aber er hütet einen Schatz, wie ihn kaum ein Wald in Europa hat: fast tausend uralte Eichen, knorrig, hohl, breiter als Gartenhäuschen — ein ganzes Rudel von Baum-Greisen auf einem Fleck.

Und in einem dieser Baum-Greise, in einem geräumigen Höhlen-Ast, wohnte ein junger Waldkauz namens Wick.

Wick war in diesem Frühjahr flügge geworden, und sein Leben bestand derzeit aus Lernen. Waldkauz-Lernen findet nachts statt und klingt nach nichts, denn genau darum geht es: lautlos fliegen, lautlos sitzen, lauschen. „Ein Kauz jagt mit den Ohren", sagte Oma Ulme, die Älteste der Kauz-Sippe, die ihre Nächte damit verbrachte, Wick auszubilden. „Die Augen sind die Zugabe. Hörst du die Maus unter dem Laub? Nicht die da — die raschelt absichtlich, das ist eine Amsel, die dich ärgert. Die ANDERE. Zwei Baumlängen links. Sie kaut."

Wick übte das Lauschen, er übte das lautlose Gleiten — Waldkauz-Federn haben weiche, ausgefranste Ränder, die den Wind schlucken, sodass nicht einmal eine Maus mit gespitzten Ohren das Kommen hört —, und er übte, mit mäßigem Erfolg und erheblichem Lampenfieber, den Kauz-Ruf, von dem Oma Ulme sagte, er sei die halbe Kauz-Ehre. Aber tagsüber, wenn ein anständiger Kauz reglos am Stamm sitzt und schläft, tat Wick etwas Unanständiges: Er beobachtete durch schmale Schlitz-Augen die Menschen.

Denn mit den Menschen stimmte etwas nicht. Genauer: mit den Menschen und dem Nachbarbaum.

Zwei Steinwürfe von Wicks Wohn-Eiche stand eine weitere Eiche, und zu dieser einen Eiche pilgerten die Menschen in Strömen. Sie kamen auf einem breiten Weg durch den Wald, in Familien, in Schulklassen, in Reisegruppen, sie liefen an dutzenden anderen prächtigen Eichen achtlos vorbei — und vor dieser einen blieben sie stehen, wurden leise oder laut, zeigten mit Fingern, hoben ihre Kinder hoch und knipsten Bilder, hunderte am Tag.

Manche Menschen standen einfach nur da und schauten, minutenlang, wie man in ein Feuer schaut. Dabei war der Baum, fand Wick, offen gesagt ein Sorgenfall. Er war gewaltig, gewiss — sein Stamm war so dick, dass zehn Kinder mit ausgestreckten Armen ihn kaum umfasst hätten, und seine Krone spannte sich breiter als ein Haus. Aber der Stamm war hohl und aufgerissen, manche Äste waren kahl und grau, und — das war das Seltsamste — unter den riesigen Ästen standen STÜTZEN. Richtige Stangen und Streben aus Metall, ordentlich aufgestellt, die die schweren Arme des Baumes trugen wie Krücken. Und um das Ganze herum lief ein Zaun, der die Menschen auf Abstand hielt.

„Oma", sagte Wick in der Dämmerung, als die Sippe wach wurde. „Der Nachbarbaum. Ich verstehe es nicht. Ist er krank? Ist er gefangen? Er hängt in Krücken, er ist hohl wie eine Flöte, und ein Zaun sperrt ihn ein. Und ausgerechnet zu DEM rennen die Menschen, als gäbe es sonst keinen Baum im Wald. Warum knipsen die alle einen Greis?"