Entdecke York für Kinder: Eine Zeitreise mit Wikingern und Dampfloks

Im Norden Englands liegt eine Stadt, die aussieht, als hätte jemand zweitausend Jahre Geschichte übereinandergestapelt und nichts davon weggeworfen: York. In ihrer Mitte drängen sich mittelalterliche Fachwerkgassen, um sie herum läuft eine begehbare Stadtmauer, über allem ragen die Türme des Minsters auf, einer der größten alten Kirchen Nordeuropas — und gleich am Bahnhof, in Hallen so groß wie Flugzeug-Werften, liegt das größte Eisenbahnmuseum der Welt.

Und in diesem Museum, genauer: hinter einer Schautafel mit der Aufschrift „Das Zeitalter des Dampfes", wohnte eine junge Maus namens Krume.

Krume gehörte zur ältesten Mäuse-Dynastie der Stadt. Ihre Familie lebte in den Eisenbahnhallen, seit es sie gab — „seit Dampf-Zeiten", wie Oma Ruß sagte, die Älteste, die behauptete, ihre Ur-ur-ur-Ahnin habe noch echte Funken aus echten Schornsteinen gesehen. Das Leben einer Museums-Maus folgte klaren Regeln: Tagsüber wurde geschlafen und höchstens durch Ritzen beobachtet, denn tagsüber gehörten die Hallen den Menschen, die zu Tausenden kamen. Nachts aber, wenn die Lichter bis auf die Notbeleuchtung erloschen, gehörte das größte Eisenbahnmuseum der Welt den Mäusen.

Dann wurde unter den Picknickbänken die Krümel-Ernte eingebracht — Museums-Besucher sind verlässliche Krümler, und Schulklassen-Tage galten in der Dynastie als Feiertage —, dann wurde auf der großen Drehscheibe in der Hallenmitte Fangen gespielt, einer glatten, runden Bühne, auf der tagsüber Lokomotiven gedreht wurden und die nachts die beste Tanzfläche der Grafschaft war. Es gab Regeln, selbstverständlich: keine Kabel anknabbern, keine Spuren auf den Ausstellungsstücken, tagsüber unsichtbar bleiben. Oma Ruß nannte das die Hausordnung, und wer sie brach, bekam vier Wochen Krümeldienst. Und dann, jede Nacht zum Abschluss, drehte Krume ihre Ehrfurchts-Runde.

Denn Krume hatte, wie jede Museums-Maus, ihre Lieblinge unter den eisernen Riesen. Es waren zwei. Der erste war eine mächtige apfelgrüne Lokomotive mit hohen Rädern, blank poliert, an deren Seite ein Namensschild glänzte, das selbst Mäuse mit Gänsehaut lasen: Flying Scotsman — der fliegende Schotte. Der zweite Liebling stand nicht weit davon, und er sah aus wie keine andere Lok der Halle: lang, glatt, tiefblau, ohne Ecken und Kanten, vorne zulaufend in einen runden, geduckten Keil — als hätte jemand eine Lokomotive gebeten, sich in einen Tropfen zu verwandeln. Vor dieser blauen Lok, das war Krume längst aufgefallen, benahmen sich die Menschen anders. Sie wurden langsamer. Sie gingen um die Schnauze herum wie um etwas Heiliges. Alte Männer erklärten ihren Enkeln etwas mit leuchtenden Augen und zeigten dabei auf eine Zahl an der Seite.

„Oma", fragte Krume in dieser Nacht, als die Dynastie auf der Drehscheibe zur Krümel-Nachlese zusammensaß. „Erklär mir mein Zuhause. Warum stehen hier überhaupt hunderte Eisen-Rösser im Trockenen, wo sie doch nie mehr fahren? Und warum verneigen sich die Menschen ausgerechnet vor der BLAUEN? Der Schotte ist größer. Der Schotte ist grüner. Aber die Ehrfurcht bekommt die Blaue mit der Entenschnauze."