Den Hadrianswall für Kinder entdecken: Eine Reise zu Mauern, Briefen und Bäumen

Quer durch den Norden Englands, über Hügelkämme, an Klippen entlang und durch windige Täler, zieht sich eine Linie aus Stein: alt, grau, geduldig, hundertsiebzehn Kilometer lang, von einem Meer zum anderen. Die Menschen nennen sie den Hadrianswall, und sie ist eine der berühmtesten Mauern der Welt.

Aber diese Geschichte beginnt nicht AUF der Mauer. Sie beginnt DARUNTER.

Denn unter einem grasbewachsenen Hügel, keine fünfzig Schritte von der alten Steinlinie entfernt, lag ein Bauwerk, das seinerseits kein junges mehr war: der Sett der Dachs-Familie — ein weitläufiger unterirdischer Bau mit zwölf Eingängen, mehreren Wohnkammern, Verbindungsgängen und einer Belüftung, um die manche Menschen-Architekten sie beneidet hätten. Und in diesem Sett wuchs in diesem Jahr ein junger Dachs heran, der Brock hieß.

Brock war ein Dachs, wie er im Buche steht: schwarz-weiß gestreifter Kopf, kräftige Grabpfoten, ein Gemüt wie ein gemütlicher Fels — und ein ausgeprägter Ordnungssinn. Denn Dachse, das lernte Brock von klein auf, sind die ordentlichsten Tiere des Waldes. Das Schlaf-Bettzeug aus Gras und Farn wurde regelmäßig erneuert — altes Bettzeug wurde rückwärts aus dem Bau gezerrt und draußen zum Lüften ausgelegt. Die Gänge wurden sauber gehalten. Und vor allem: Aufs Klo ging man AUSSERHALB. Die Familie unterhielt ordentliche Klo-Ecken, kleine gegrabene Gruben in gebührender Entfernung vom Bau, die brav benutzt und regelmäßig neu angelegt wurden.

„Wir sind Dachse, keine Ferkel", sagte Oma Sett dazu, die Älteste der Familie. „Ein sauberer Bau ist ein gesunder Bau. Das wussten schon meine Ur-ur-großmütter, und die müssen es gewusst haben — sonst würden wir nicht seit dreihundert Jahren im selben Sett wohnen."

Dreihundert Jahre. Das war das Erste, worüber Brock bei seinem Zuhause staunte: Der Bau war nicht für ihn gegraben worden, nicht einmal für Oma Sett. Dachs-Familien wohnen in ihren Setts über Generationen, erweitern hier einen Gang, legen dort eine Kammer an, und so wächst über Jahrhunderte ein Bauwerk, an dem dutzende Generationen mitgegraben haben. Brock schlief in einer Kammer, die eine Ahnin ausgehoben hatte, als es noch keine Eisenbahn gab, und der Familien-Stolz gebot, jede Kammer besser zu hinterlassen, als man sie übernommen hatte — ein Grundsatz, den Oma Sett bei jeder Gelegenheit zitierte, bevorzugt beim Bettzeug-Wechsel.

Das Zweite, worüber Brock staunte, lag oben. In seinen ersten Nächten draußen — Dachse sind Nachttiere, die Welt gehörte ihm von der Dämmerung bis zum Morgengrauen — war er dem Ding auf dem Kamm begegnet: der Steinlinie. Sie kam von Osten über die Hügel, lief über den Felsrücken oberhalb des Setts und verschwand nach Westen in der Dunkelheit. Sie war aus behauenen grauen Steinen gefügt, hüfthoch bis brusthoch für einen Menschen, an manchen Stellen höher, sie roch nach Moos, Flechten und sehr altem Regen, und sie hörte NICHT AUF. Brock war ihr in mehreren Nächten gefolgt, hügelauf, hügelab, an einem Steilhang entlang, durch eine Senke — die Linie lief immer weiter, als hätte jemand mit einem Stift aus Stein über das ganze Land gezeichnet.