Bath für Kinder: Die honigsteinerne Stadt mit der heißen Quelle entdecken

Im Südwesten Englands, in ein grünes Tal geschmiegt, liegt eine Stadt, die aussieht, als wäre sie aus Honig gebaut: Bath. Ihre Häuser bestehen aus honiggelbem Kalkstein, ihre Straßen schwingen sich in Bögen und Kreisen die Hänge hinauf, und in der Mitte ragt die große alte Klosterkirche auf, die alle nur die Abbey nennen. Von unten, aus Menschensicht, ist Bath eine Stadt der Fassaden und Läden und Türme. Von oben aber, aus der Luft, ist sie etwas viel Besseres: ein Gebirge aus Dächern, Schornsteinen und Giebeln, mit warmen Aufwinden in den Gassen-Schluchten und Insekten-Wolken über dem Fluss.

Und genau dort oben, in diesem Dach-Gebirge, begann in diesem Sommer das Flug-Leben eines jungen Mauerseglers namens Sichel.

Sichel war in einer Mauernische hoch an einem Altbau nahe der Abbey geschlüpft, und seit er sich das erste Mal aus der Nische hatte fallen lassen — Mauersegler starten nicht, sie lassen sich fallen und sind dann einfach in der Luft —, war er nicht mehr gelandet. Das war bei seiner Art so üblich. Mauersegler sind Vögel, die fast alles im Flug erledigen: Sie jagen im Flug, sie trinken im Flug, indem sie tief über das Wasser streichen und einen Schluck aus der Oberfläche schöpfen, und sie schlafen sogar im Flug, hoch oben im Nachthimmel. Ihre Flügel sind schmal und gebogen wie Sicheln — daher hatte Sichel seinen Namen —, und ihre Beine sind so kurz und schwach, dass der Boden für sie kein Zuhause ist, sondern eine Verlegenheit.

Sichels Lehrer in allen Luft-Dingen war Schwing, der Älteste der Segler-Kolonie. Schwing behauptete, er habe die Stadt „aus tausend Sommern" im Kopf, was übertrieben war, aber niemand wagte nachzurechnen. Er kannte jede Gasse, in der abends die Mücken standen, jede Dachkante, an der der Wind stolperte und einen Vogel gratis nach oben trug, und jeden Kamin, den man besser weiträumig umflog.

„Regel eins der Bäderstadt", sagte Schwing, während sie in weiten Bögen über den Dächern kreisten. „Flieg mit dem Wind, nicht gegen deinen eigenen Flügel. Regel zwei: Wo Menschen Essen tragen, sind Möwen. Wo Möwen sind, halte Abstand zum Ellbogen der Dame."

„Ich HÖRE das!", rief es von einem Gesims herauf. Dort saß Bun, eine junge Silbermöwe, groß, weiß-grau und mit dem Blick eines Vogels, der genau wusste, in welcher Papiertüte das Teilchen steckte. Bun war, gemessen an Möwen-Maßstäben, eine Freundin: Sie versuchte nur selten, Sichels Insekten zu erschnappen, was auch daran lag, dass sie viel zu langsam dafür war. „Ich bin keine Diebin. Ich bin eine Steuer-Eintreiberin. Diese Stadt gehört schließlich uns Vögeln, die Menschen wohnen nur zur Miete."

An einem klaren Abend in Sichels dritter Flugwoche fiel ihm der seltsame Innenhof zum ersten Mal richtig auf. Er jagte gerade mit dem Trupp in schnellen Schwung-Bögen zwischen Abbey und Fluss, als er unter sich, mitten im dichtesten Häuser-Gewirr der Altstadt, ein Rechteck aus grünlich schimmerndem Wasser sah, umstanden von steinernen Säulen. Das allein wäre nicht seltsam gewesen — Menschen hielten sich ständig Wasser in Becken. Seltsam war: Über diesem Wasser stand Dampf. Feiner, weißer, unermüdlicher Dampf, der in Schwaden aufstieg, sich kräuselte und ins Abendlicht hinaufzog.