Lyme Regis für Kinder: Wo die Urzeit Geschichten erzählt

An der Südküste Englands, wo die Grafschaft Dorset ins Meer fällt, liegt ein Städtchen wie aus einer Butterkeks-Dose: Lyme Regis. Bunte Häuschen klettern den Hang hinauf, eine alte gebogene Hafenmauer — die Menschen nennen sie The Cobb — legt den Arm um den Hafen, und links und rechts des Ortes ragen dunkle, zerfurchte Steilklippen auf, die aussehen, als hätte jemand einen Riesenkuchen angeschnitten und stehen lassen.

Auf dem höchsten Schornstein der Hafenzeile wohnte in diesem Sommer eine junge Silbermöwe namens Kess.

Kess führte das gute Leben einer Hafenmöwe: morgens Patrouille über den Fischerbooten, mittags der große Auftritt an der Promenade — wo unvorsichtige Menschen Pommes trugen, war Kess nie fern —, nachmittags Thermik-Segeln vor den Klippen. Sie kannte jeden Mülleimer, jeden Eisstand und jede Abkürzung des Städtchens, und sie war, alles in allem, ziemlich schwer zu überraschen.

Was sie an den Menschen dieses Ortes allerdings nie ganz verstand: dass so viele von ihnen an den Strand kamen und dann auf den BODEN schauten. Bei diesem Meerblick. Möwen halten Menschen ohnehin für Wesen mit verschenktem Flugpotenzial, aber das hier war besonders rätselhaft.

Bis zu dem Morgen nach dem großen Herbststurm.

Der Sturm hatte zwei Tage getobt, die Wellen waren über die Cobb-Mauer gesprungen, und Kess hatte die Zeit schimpfend unter einem Bootsanhänger verbracht. Nun war der Himmel wieder blank gefegt, das Meer atmete noch schwer — und unten am Strand, am Fuß der dunklen Klippen, wimmelte es von Menschen. Aber nicht von den üblichen: Diese hier trugen Gummistiefel und kleine Hämmer, sie gingen tief gebückt, die Nasen fast im Geröll, sie drehten Steine um, betrachteten sie, legten sie zurück. Ab und zu kniete sich einer hin, und dann kamen die anderen dazugelaufen wie Möwen zu einer offenen Fischkiste.

Kess landete auf einem Felsblock und beobachtete das eine ganze Weile.

„Ammona", sagte sie schließlich zu der alten Möwe, die auf dem Nachbarblock ihr Gefieder ordnete. „Ich brauche eine Erklärung. Die Menschen da. Sie suchen etwas. Im GERÖLL. Seit Stunden. Ich habe genau aufgepasst: Es ist nichts Essbares dabei. Kein Brot, keine Pommes, nicht mal ein Wurm. Sie klopfen Steine auf und freuen sich über... über STEINE. Sind die nach dem Sturm wirr im Kopf?"

Ammona war die Älteste der Kolonie, grau um den Schnabel und in jeder Lage unerschütterlich. Sie hatte ihren Namen von den spiraligen Abdrücken, die es hier überall in den Steinen gab — warum, das wusste Kess auch nicht so genau. Ammona beendete in aller Ruhe ihre Gefieder-Pflege, ehe sie antwortete.

„Wirr? Kleine, du schaust auf die geduldigsten Jäger dieser Küste. Sie suchen sehr wohl etwas. Nur nichts zum Fressen." Sie deutete mit dem Schnabel auf die zerfurchte Klippenwand. „Sie suchen Tiere. Tiere, die in diesen Klippen stecken. Tiere, die älter sind, als diese Klippen hoch sind — so alt, dass dir beim Zählen die Federn ausfallen würden."

Kess schaute zur Klippe, dann zu Ammona, dann wieder zur Klippe. „In den Klippen stecken keine Tiere. Ich fliege da jeden Tag vorbei. Das ist Stein."