Dartmoor für Kinder: Wilde Ponys und alte Sagen in Südwestengland

Im Südwesten Englands, in der Grafschaft Devon, liegt eine Landschaft, die sich an keine Regeln hält: Dartmoor. Eine weite, wellige Hochfläche voller Gras, Heidekraut und Farn, über die der Wind zieht, wie er will — und aus der an vielen Stellen graue Felstürme ragen, gestapelt wie Brotlaibe von Riesen. Mal scheint hier die Sonne auf goldenes Moor, mal schiebt sich binnen Minuten ein Nebel heran, der die Welt auf zehn Schritte zusammenschrumpfen lässt. Die Menschen lieben und fürchten dieses Moor seit jeher, ungefähr zu gleichen Teilen.

Und mitten darin, an einem der berühmtesten Felstürme, kam in diesem Frühjahr ein Fohlen zur Welt.

Es hieß Merry, es war braun mit hellem Mehlmaul, und es gehörte zu einer Herde Dartmoor-Ponys, die seit Generationen an den Hängen des Haytor lebte — jenes doppelten Felsturms, zu dem täglich die Ausflügler hinaufstapfen. Merrys Welt war von Anfang an großartig: Da war die Mutter, da waren die Tanten, da war Leitstute Haya, die immer wusste, wo das beste Gras stand und der schlimmste Wind nicht hinkam. Da war der Turm selbst, an dessen rauem Granit man sich herrlich das Fell kratzen konnte. Und da waren die ersten Galopp-Runden, bei denen Merry feststellte, dass ihre Beine schneller lernten als ihr Bremsen — zweimal endete das im Farn, einmal in einer sehr überraschten Schafgruppe, und jedes Mal tat Haya, als hätte sie nichts gesehen, was die höchste Form von Pony-Höflichkeit ist.

Nur eine Sache verwirrte sie. Die Menschen.

Sie kamen mit Autos den Berg herauf, hielten am Straßenrand — und dann geschah jedes Mal dasselbe: Türen klappten, Kinder quietschten, und Hände streckten sich über Zäune und aus Fenstern, Hände voller Brot, Äpfel, Möhren, manchmal sogar Kekse. „Ponys!", riefen die Menschen. „Komm, Pony, komm! Schau mal, wie süß!"

Und Merrys Mutter, ihre Tanten, die ganze Herde — drehte sich um und trabte davon.

„Ich verstehe es nicht", sagte Merry eines Nachmittags zu Haya, als wieder eine Familie mit ausgestreckten Apfel-Händen am Weidezaun stand und die Herde demonstrativ hundert Schritte Abstand hielt. „Das ist ESSEN. Kostenloses Essen, ohne Suchen, ohne Scharren. Die bringen es uns bis vor die Nase. Warum rennt ihr alle WEG statt hin?"

Haya hob den Kopf und schaute lange zu den Menschen hinüber. Sie war eine große, ruhige Stute mit klugen dunklen Augen, und wenn sie etwas erklärte, dann gründlich.

„Weil Futter aus Händen unser gefährlichster Feind ist, Fohlen", sagte sie. „Ich weiß, wie das klingt. Also pass auf, ich erzähle es dir richtig." Sie senkte den Kopf zu Merry herab. „Was passiert mit einem Pony, das lernt: Menschen bedeuten Futter? Es geht zu den Menschen. Immer öfter. Es wartet nicht mehr auf der Weide — es wartet an der STRASSE, wo die Autos halten. Es steckt den Kopf durch Fenster. Es läuft über den Asphalt, wenn drüben eine Tüte raschelt. Und Straßen, Fohlen, sind für uns das Schlimmste, was dieses Moor hat. Autos sind schneller als jeder Galopp, und sie können nicht ausweichen wie eine Stute. Jedes Jahr sterben hier Ponys an Straßen — und fast immer waren es die zutraulichen, die angefütterten, die, denen jemand mit den besten Absichten einen Apfel hingehalten hat."