Tintagel für Kinder: Wo die Artus-Sage lebendig wird

An der Nordküste Cornwalls, wo der Atlantik seit Ewigkeiten gegen schwarze Klippen anrennt, ragt eine Felseninsel aus der Brandung, die nur durch einen schmalen Grat mit dem Land verbunden ist. Auf ihrem Rücken klammern sich Burgruinen an den Fels — Mauern, Torbögen, Treppen ins Nichts —, und über allem kreisen die Vögel im ewigen Küstenwind. Der Ort heißt Tintagel, und er ist einer der berühmtesten Sagen-Orte der Welt — was man schon daran merkt, dass halb so viele Menschen wegen der Aussicht kommen wie wegen eines Königs, den nie jemand gesehen hat.

Über genau diesen Klippen flog in diesem Sommer eine junge Alpenkrähe namens Palores ihre Runden.

Falls du noch nie eine Alpenkrähe gesehen hast: Stell dir eine elegante schwarze Krähe vor, glänzend wie poliert — und dann gib ihr einen leuchtend roten, gebogenen Schnabel und leuchtend rote Beine dazu. Alpenkrähen sind die Kunstflieger unter den Rabenvögeln: Sie lieben Klippenwind, stürzen sich mit angelegten Flügeln in die Tiefe, rollen sich um die eigene Achse und rufen dabei ihr helles, fröhliches „Tschau!", das klingt, als würden sie die ganze Küste grüßen.

Palores konnte das alles schon ordentlich, fand sie selbst. Die Doppelrolle mit Ansage klappte an vier von fünf Tagen, und der Sturz bis zur letzten Sekunde vor dem Wasser hatte ihrer Mutter erst zweimal einen Schrei entlockt, was in der Familie als gute Bilanz galt. Sie wohnte mit ihrer Familie in einer Felsnische unterhalb der Burg, frühstückte im Kliffrasen — mit dem roten Schnabel im Boden nach Käferlarven grabend, wie es sich für ihre Art gehört — und verbrachte den Rest des Tages mit Wind.

Das Rätsel ihres jungen Lebens aber waren die Menschen.

Sie kamen in Scharen, stiegen über die geschwungene Brücke zur Insel hinauf, wanderten durch die Ruinen — und immer wieder geschah dasselbe: Jemand entdeckte Palores, wie sie auf einer Mauerkrone saß oder über den Zinnen ihre Rollen flog, und dann ging ein Zeigen und Rufen los. „Eine Alpenkrähe!", riefen sie. „Schau, der rote Schnabel!" Und dann, fast jedes Mal, sagte irgendjemand diesen einen Satz, mal feierlich, mal lachend, mal flüsternd zu einem Kind hinab:

„Weißt du, was man sagt? In der Alpenkrähe lebt die Seele von König Artus."

Beim ersten Mal hatte Palores sich verschluckt und eine Käferlarve wieder hergegeben. Beim fünften Mal begann sie zu lauschen. Beim achten Mal probierte sie aus, ob sie sich königlich fühlte, und stellte fest: Sie fühlte sich wie immer, nur beobachteter. Beim zwölften Mal hielt sie es nicht mehr aus.

„Tiv", sagte sie zu ihrem Freund, dem jungen Turmfalken, der über den Ruinen seinen Rüttelflug übte — reglos in der Luft stehend, als hinge er an einem Faden. „Du kennst dich mit Menschen aus. Wer ist Artus?"

Tiv ließ sich aus dem Rütteln fallen und landete neben ihr auf der Mauerkrone. „DER Artus? König Artus? Das ist der Berühmteste von allen, soweit ich das mitbekomme. Die Menschen erzählen sich von ihm seit ewigen Zeiten: ein Königssohn, ein Zauberer, ein Schwert in einem Stein, eine Tafelrunde mit Rittern... Die Hälfte der Besucher kommt seinetwegen hierher. Es heißt, er sei GENAU HIER zur Welt gekommen. Auf deiner Insel. Zwischen deinen Mauern."