Die Samaria-Schlucht für Kinder: Ein Abenteuer auf Kreta

Hoch in den Weißen Bergen von Kreta, wo die Felsen nach Kräutern duften und der Morgennebel in einem gewaltigen Spalt der Erde schläft, wachte an einem Maimorgen ein Kri-Kri-Lamm namens Skala auf — und der Tag, der vor ihr lag, sollte der lehrreichste ihres jungen Ziegenlebens werden.

Skala war eine Kri-Kri: eine kretische Wildziege, hellbraun mit dunklem Aalstrich auf dem Rücken, mit Hufen, die auf fingerbreiten Felsleisten hielten, und einem Ehrgeiz, der noch größer war als ihre Sprünge. Ihr Name bedeutete „Treppe" oder „Leiter", und ihre Mutter hatte ihn mit Bedacht gewählt: Wo andere Wände sahen, sah Skala Stufen. Ihr Zuhause war das großartigste Wohnzimmer, das eine Ziege haben kann: die Samaria-Schlucht — ein Riss quer durch die Berge, sechzehn Kilometer lang, von den Hochflächen der Weißen Berge bis hinunter ans Meer. Oben, wo Skalas Herde ihre Sommerplätze hatte, war die Schlucht ein weites Tal zwischen Gipfeln. Weiter unten wurde sie enger und tiefer, bis die Wände hunderte Meter aufragten und vom Himmel nur noch ein blaues Band übrig war.

An diesem Morgen stand Skala auf ihrem Lieblingsvorsprung, kaute einen Diptam-Zweig und beobachtete etwas, das sie nur aus den Erzählungen der Herde kannte. Tief unten, am oberen Ende der Schlucht, wo ein hölzernes Geländer in Serpentinen in die Tiefe führte, schloss ein Mensch in Ranger-Uniform ein Tor auf. Manolis, sagten die Älteren, der Hüter des Tals. Und hinter dem Tor warteten — Menschen. Viele Menschen. Mit Rucksäcken, Stöcken und bunten Kappen, in einer langen, geduldigen Reihe.

„Mutter!", rief Skala über die Schulter. „Das Tor ist auf! Sie kommen! Es sind HUNDERTE!"

Petra-Hufe, die Leitgeiß, trat mit der Ruhe von zwölf Sommern neben ihre Tochter an die Kante und schaute gelassen hinab. „Der erste Wandertag der Saison", sagte sie. „Jedes Jahr im Mai, wenn das Winterwasser gegangen ist, öffnet Manolis das Tor. Und dann kommen sie, den ganzen Sommer, jeden Tag: die Wanderer. Sie steigen dort oben ein, an der Holztreppe, laufen die ganze Schlucht hinunter — durch UNSER Tal, sechzehn Kilometer weit — und kommen unten am Meer wieder heraus."

Skala beobachtete die Reihe, die sich jetzt in Bewegung setzte, winzig wie eine bunte Perlenkette, die jemand langsam in den Spalt hinabließ. „Aber WARUM?", fragte sie. „Es gibt hier nichts zu holen. Keine Felder, keine Häuser — na ja, fast keine. Warum laufen die alle durch unser Wohnzimmer?"

„Weil unser Wohnzimmer einer der schönsten Orte Europas ist, Lamm. Das vergisst man, wenn man darin wohnt." Petra-Hufe legte sich auf den warmen Fels, was bei ihr der Anfang einer längeren Erklärung war. „Und jetzt hör mir gut zu, denn was ich dir heute sage, ist das Wichtigste, was eine junge Kri-Kri über Menschen wissen muss: Diese Wanderer da unten sind keine Eindringlinge. Sie sind der Grund, warum es uns noch gibt."

Skala legte die Ohren schräg. Das ergab keinen Sinn.

„Ich weiß, wie es klingt. Aber so ist es: Wir Kri-Kri sind die letzten unserer Art. Es gab Zeiten — deine Ur-Ur-Ahninnen haben sie erlebt —, da wurden wir gejagt, überall auf der Insel, bis fast keine von uns mehr übrig war. Die kretische Wildziege, das älteste Tier dieser Insel, das Tier von den uralten Bildern in Knossos, stand kurz davor, für immer zu verschwinden. Und weißt du, wo die letzten von uns überlebten? HIER. In dieser Schlucht, die zu steil und zu wild für Jäger war. Dieses Tal war unsere letzte Burg."