Die Cinque Terre für Kinder: Dein Abenteuer an Italiens Steilküste

An der ligurischen Küste, wo die Berge so steil ins Meer stürzen, dass kaum ein Strand dazwischenpasst, kleben fünf bunte Dörfer am Fels wie Schwalbennester: Monterosso, Vernazza, Corniglia, Manarola und Riomaggiore — die Cinque Terre, die „fünf Länder", wie die Italiener sagen. Ihre Häuser sind gelb, rosa, orange und rot gestrichen, sie stapeln sich die Hänge hinauf, und zwischen ihnen fährt kein Auto: Man kommt mit dem Zug durch die Tunnel, mit dem Boot übers Wasser oder zu Fuß über die alten Pfade.

Und in Riomaggiore, dem östlichsten der fünf Dörfer, wohnte auf den warmen Steinen der Hafentreppe ein junger Kater namens Pesto.

Pesto war schwarz mit weißen Pfoten und grüngelben Augen — benannt nach der berühmten grünen Soße dieser Küste, was er für eine Ehre hielt —, und er betrachtete den kleinen Hafen als seinen Besitz — eine Ansicht, die er mit ungefähr einem Dutzend anderer Dorfkatzen teilte, was regelmäßig zu würdevollen Verhandlungen auf den Mauern führte. Sein Tag hatte eine feste Ordnung: morgens die Rückkehr der Fischerboote begutachten (und die Chancen auf Sardinen-Reste), mittags auf dem wärmsten Mauerstein liegen, nachmittags die Touristen-Ströme beaufsichtigen, die aus dem Zugtunnel quollen und alle dasselbe riefen, wenn sie das erste Mal die bunte Häuserwand überm Hafen sahen.

Abends dann, wenn der letzte Zug die Tagesgäste mitgenommen hatte, gehörte das Dorf wieder sich selbst: Die Fischer flickten Netze, aus den Fenstern roch es nach Knoblauch und Basilikum, und die Katzen hielten auf den Mauern Rat. Es war, alles in allem, das beste Katzen-Leben, das Pesto sich vorstellen konnte.

Nur mit einer Sache konnte er nichts anfangen: mit dem Berg.

Denn wenn man vom Hafen aus nicht aufs Meer schaute, sondern sich umdrehte und den Kopf in den Nacken legte, sah man den Hang — und der Hang war seltsam. Er stieg nicht einfach an wie ein ordentlicher Berg. Er stieg in STUFEN an. Terrasse über Terrasse zog sich der Hang hinauf, jede von einer grauen Steinmauer gehalten, hunderte Stufen übereinander, bis hoch hinauf, wo die letzten Mäuerchen im Dunst verschwammen. Auf den Terrassen wuchsen Reben in Reihen, Zitronenbäume, Oliven. Dazwischen führten Treppen steil nach oben, und manchmal sah Pesto winzige Menschen dort arbeiten, gebückt, mit Körben.

„Rina", fragte er die Mauereidechse, die in der Fuge seines Lieblingssteins wohnte. „Du bist eine Mauer-Fachfrau. Wer hat den Berg in Treppen geschnitten? Und wozu die tausend Mäuerchen? Es müssen tausende sein. Zehntausende. Der ganze Berg ist voll davon."

Rina schob den Kopf aus ihrer Fuge und tat beleidigt, was bei ihr der Normalzustand war, wenn jemand über Mauern redete, ohne sie zu fragen. Sie nahm Mauern persönlich — alle Mauern, grundsätzlich, und ganz besonders ihre eigene.

„Geschnitten? GEBAUT, Katze! Jede einzelne Terrasse da oben ist von Händen gebaut — Stein auf Stein, ohne einen Tropfen Mörtel. Ich wohne in den Fugen der ältesten Mauer dieses Hangs, ich muss es wissen. Meine Familie wohnt seit hundert Eidechsen-Generationen in Mauern, die von Bauern-Generationen gebaut wurden. Das da oben ist kein Berg mit Mauern. Das ist ein Bauwerk mit Berg darin."