Florenz für Kinder: Das Geheimnis der riesigen Kuppel

Mitten in der Toskana, am Fluss Arno, liegt Florenz — eine Stadt voller Paläste, Brücken und Türme, aus der vor sechshundert Jahren eine ganz neue Zeit der Kunst und der klugen Köpfe hervorging. Aber wer sich Florenz von den Hügeln ringsum anschaut, sieht zuerst weder Paläste noch Türme. Er sieht ein Dach über allen Dächern: die riesige rote Kuppel des Doms, die über der Stadt schwebt wie ein zweiter Himmel aus Ziegeln. Sie ist bis heute die größte gemauerte Kuppel der Welt — und sie ist das unwahrscheinlichste Bauwerk der ganzen Stadt. Denn als sie gebaut werden sollte, waren sich fast alle Fachleute einig, dass man sie nicht bauen könne.

Von all dem wusste die kleine Grille, die im Garten hinter dem Dom wohnte, zunächst einmal nichts. Sie hatte andere Sorgen: Ihr Zirpen war noch nicht laut genug.

Die Grille hieß Grillo — so nennen die Florentiner Grillen seit jeher, und wer den Namen der eigenen Art als Vornamen trägt, hat etwas zu verteidigen. Grillo war jung, glänzend schwarz und ehrgeizig: Jeden Abend kletterte er auf seinen Übungshalm im Domgarten und zirpte gegen die großen alten Sänger der Büsche an, und jeden Abend war irgendein Alter lauter. „Übung", tröstete seine Mutter. „Zirpen ist Flügel-Arbeit. Flügel-Arbeit braucht Sommer."

Der Domgarten war für eine Grille ein gutes Zuhause: warme Mauern, ungemähte Ecken, und den ganzen Tag über zogen draußen auf der Piazza die Menschen vorbei — Grillo kannte ihr Rauschen so gut wie den Wind. Auffällig war nur, dass sie alle dasselbe taten, sobald sie um die Ecke bogen: Sie blieben stehen, legten den Kopf in den Nacken, bis die Mützen rutschten, und sagten Wörter in hundert Sprachen, die alle gleich klangen — nach großem Staunen.

Zwischen den Übungsstunden lag auch Grillo gern im Gras und schaute nach oben, um zu sehen, was sie sahen. Und oben war SIE.

Die Kuppel füllte den halben Himmel über dem Garten: ein Gebirge aus rotbraunen Ziegeln, gegliedert von acht weißen Rippen, die sich hoch oben in einem weißen Türmchen trafen, auf dem eine goldene Kugel blitzte. Morgens fing sie das erste Licht, abends glühte sie kupferrot, und dazwischen krochen winzige Menschen auf einem Umgang unter ihrer Laterne herum wie Ameisen auf einem Berggipfel.

„Cupola", fragte Grillo eines Abends die Turmfalkin, die auf der zweithöchsten Rippe ihren Ansitz hatte und nach der Kuppel benannt war — oder umgekehrt, das war unter den Garten-Tieren umstritten. „Du fliegst da jeden Tag herum. Sag mir: Wie hält so ein Berg aus Ziegeln OBEN? Ein Dach ist ein Deckel. Ein Deckel braucht einen Topf, auf dem er liegt. Aber da oben liegt ein Deckel auf einem LOCH. Warum fällt er nicht einfach in die Kirche hinein?"

Cupola ließ sich von der Rippe fallen, fing sich im Aufwind und landete auf dem Zaunpfahl neben Grillos Halm — ihre Art zu zeigen, dass eine Frage ihr gefiel.

„Weil ihn einer gebaut hat, dem alle gesagt haben, es geht nicht", sagte sie. „Merk dir gleich die wichtigste Zahl, kleiner Sänger: Das da oben ist die größte gemauerte Kuppel der Welt. Nicht eine der größten. DIE größte. Größer hat es seit sechshundert Jahren niemand geschafft — und vor sechshundert Jahren hatte es erst recht niemand geschafft. Über vier Millionen Ziegel stecken da drin, und sie schwebt über einem Loch, in das man ein ganzes Haus samt Garten stellen könnte. Ohne eine einzige Säule darunter. Ohne einen Pfeiler. Seit sechshundert Jahren."