Gran Paradiso für Kinder: Die beeindruckende Rettung der Steinböcke

Ganz im Nordwesten Italiens, dort, wo die Berge auf über viertausend Meter steigen und die Gletscher in der Sonne blitzen, liegt ein Gebirge mit einem großspurigen Namen: Gran Paradiso — das Große Paradies. Wer seine Täler hinaufwandert, versteht den Namen schnell: Wasserfälle, Lärchenwälder, Blumenwiesen, und darüber Felswände und Grate, auf denen Tiere herumspazieren, als wäre Schwerkraft eine Erfindung für andere.

Auf einem dieser Felsbänder, drei Sprünge über einem Abgrund, der jedem Menschen die Knie weich gemacht hätte, stand an diesem Sommermorgen ein sehr kleiner, sehr entschlossener Kletterer: Stambo, das Steinbock-Kitz.

Stambo war wenige Wochen alt, und das muss man sich bei Steinböcken auf der Zunge zergehen lassen: Ein Steinbock-Kitz steht am ersten Tag seines Lebens auf, und am zweiten folgt es der Mutter über Felsbänder, auf denen eine Katze umkehren würde. Klettern ist bei Steinböcken keine Kunst, die man lernt — es ist eine Mitgift. Geübt wird trotzdem, jeden Tag, und Stambos Lieblingsübung war der Doppelsprung: von seinem Band auf den schrägen Block, vom Block auf die Kanzel, Landung auf vier eng gestellten Hufen, nicht wackeln. Er wackelte noch. Aber jeden Tag weniger.

„Warum fallen wir eigentlich nicht?", hatte er seine Mutter gefragt, als er zum ersten Mal bemerkt hatte, WO seine Herde wohnte.

„Schau dir deine Hufe an", hatte sie gesagt. „Von unten." Und Stambo hatte sich verrenkt und nachgeschaut: Jeder Huf hatte einen harten, scharfen Rand — wie eine Schale — und innen drin ein weiches, gummiges Ballen-Polster. „Der harte Rand hakt sich in jede Kante, wie ein Haken", hatte die Mutter erklärt. „Und der weiche Ballen drückt sich an den Fels und haftet, wie ein Radiergummi auf schrägem Papier. Beides zusammen — Haken und Haften — trägt uns dahin, wo sonst nur die Vögel hinkommen. Der Fels klebt für uns, Kitz. Für die anderen ist er glatt."

Das war eine erstklassige Antwort gewesen. Aber es blieben Merkwürdigkeiten, für die auch die Mutter nur ein „Frag Nonno Cornu" übrig hatte.

Zum Beispiel die Menschen mit den Ferngläsern. Sie tauchten regelmäßig auf den Wegen unten auf, stiegen zu den Aussichts-Kanzeln, und dann standen sie dort — stundenlang — und schauten zur Herde herauf. Sie jagten nicht. Sie warfen nichts, sie schlichen sich nicht an, sie machten keinerlei Anstalten. Im Gegenteil: Sie führten Listen. Stambo konnte es genau sehen: Da stand einer im grünen Hemd, schaute durchs Fernrohr, senkte es, schrieb etwas auf, schaute wieder. Als würde er... zählen.

„Warum zählen die uns?", fragte Stambo. „Zählt man Dinge nicht nur, wenn sie einem gehören? Meine Mutter zählt ja auch nur MICH und nicht die fremden Kitze."

Und noch merkwürdiger: die Alten der Herde. Wenn die Herde an einer der einsamen Steinhütten vorbeizog, in denen die grünen Menschen wohnten, dann drängten die Alten nicht etwa zur Flucht. Sie hielten kurz inne und schauten zu der Hütte hinüber, ruhig, beinahe freundlich — so, wie man einen alten Bekannten grüßt. Und Nonno Cornu, der Älteste von allen, hatte einmal im Vorbeigehen etwas gesagt, das Stambo nicht mehr losließ: „Wir sind die Herde, die allen gehört, Kitz. Benimm dich entsprechend."