Südtirol für Kinder: Entdecke Ötzis Geheimnis mit „Der Mann aus dem Eis“

Hoch oben in den Ötztaler Alpen, dort, wo Italien und Österreich sich an einem windigen Grat die Hand geben, liegt ein Übergang aus Fels, Schnee und Himmel: das Tisenjoch, gut dreitausendzweihundert Meter über dem Meer. Hier oben gibt es keine Bäume mehr, keine Wiesen, keine Dörfer — nur Steine, Eisreste, Wind und ein Licht, das so scharf ist, dass die Berge am Horizont aussehen wie ausgeschnitten.

Und genau hier oben lag das Sommer-Revier von Lepo, dem Schneehasen.

Lepo war jung und trug gerade sein Sommerfell: graubraun wie die Felsen, mit denen er verschmolz, sobald er sich duckte. Das Ducken war seine große Kunst — ein Schneehase rennt nicht als Erstes, ein Schneehase wird erst einmal unsichtbar. Im Winter würde sein Fell wieder schneeweiß werden, denn das ist der Trick seiner Art: immer die Farbe der Jahreszeit tragen, immer Teil der Landschaft sein. Zwischen den Blockfeldern unterhalb des Jochs kannte Lepo jede Mulde, jeden Windschatten und jedes Polster aus zähem Gras.

Nur eines an seinem Revier verstand er nicht.

Oben am Übergang, wo der Wind am härtesten zog, stand ein Denkmal: eine kleine Pyramide aus aufgeschichteten Steinen, fest und ordentlich gebaut, mit einer Tafel daran. Und zu diesem Stein-Mal kletterten Menschen herauf. Nicht ein paar — viele. Sie kamen schwer atmend über den Grat, in dicken Jacken, mit Stöcken und Rucksäcken, und wenn sie das Mal erreichten, wurden sie merkwürdig still. Manche legten eine Hand auf die Steine. Manche standen einfach nur da und schauten auf einen Fleck zwischen den Felsen, an dem — soweit Lepo das beurteilen konnte — rein gar nichts war: eine flache Mulde, ein Rest Altschnee, Geröll.

An diesem Morgen saßen wieder drei Wanderer dort, schweigend, die Mützen tief im Gesicht, und Lepo duckte sich hinter seinen Lieblingsblock und wunderte sich zum hundertsten Mal.

„Was die wohl sehen?", murmelte er. „Da ist doch nichts. Wind und Steine. Warum klettert jemand einen halben Tag hier herauf, wo es nichts gibt?"

„Nichts, Häschen?"

Die Stimme kam von oben, aus dem Blau. Dort spielte Gilla im Aufwind — die alte Alpendohle, schwarz glänzend, mit gelbem Schnabel und roten Beinen, die beste Fliegerin des ganzen Jochs. Alpendohlen sind die Artisten des Hochgebirges: Sie lassen sich vom Aufwind senkrecht die Felswände hinauftragen, klappen die Flügel an, stürzen kopfüber hinab und fangen sich eine Handbreit über dem Grat, nur so, zum Spaß. Gilla konnte das besser als alle — und sie wusste mehr als alle, denn ihre Familie wohnte seit Dohlen-Gedenken an diesem Grat.

Sie landete auf Lepos Lieblingsblock und legte den Kopf schief.

„Du sitzt in deinem Revier wie auf einem ganz normalen Berg, Häschen. Dabei sitzt du am berühmtesten Fleck der ganzen Alpen. Die Menschen dort drüben sehen sehr wohl etwas. Sie sehen die Stelle, an der die Zeit ein Loch bekommen hat."

„Die Zeit hat keine Löcher", sagte Lepo vorsichtig. Bei Gilla musste man vorsichtig sein; sie legte ihre Sätze aus wie Köder.

„Ach nein?" Die Dohle putzte sich einen Flügel, ganz Gemütsruhe. „Dann erkläre mir das: Hier oben, genau in dieser flachen Mulde, auf die alle schauen, lag über fünftausend Jahre lang jemand im Eis. Ein Mensch, Häschen. Mit Schuhen, Mütze, Rucksack und allem, was ein Mensch so bei sich trägt. Er lag hier, als es die Pyramiden noch nicht gab. Er lag hier, als unten in den Tälern Dorf um Dorf entstand und wieder verging. Er lag hier durch tausend Winter und tausend Sommer, und niemand wusste es — nicht die Menschen, nicht die Gämsen, nicht einmal wir Dohlen, und wir wissen fast alles." Sie klapperte leise mit dem Schnabel. „Der berühmteste Schläfer der Welt. Und eines Tages haben zwei Wanderer ihn geweckt. Aus Versehen."