Monte Bianco für Kinder: Dein Abenteuer am Dach Italiens

Ganz im Nordwesten Italiens, dort, wo das Land sich an Frankreich lehnt, steht der Größte von allen: der Monte Bianco. Die Franzosen auf der anderen Seite nennen ihn Mont Blanc, und beides heißt dasselbe — der Weiße Berg. Er ist der höchste Berg der Alpen und ganz Westeuropas, ein Riese aus Fels und ewigem Eis, dessen weiße Kuppe an klaren Tagen über allen anderen Gipfeln schwebt wie eine zweite Wolkendecke.

Und hoch an seiner italienischen Flanke, in einer Felswand über dem Aostatal, klebte ein Nest. Kein gewöhnliches Nest: ein Horst, eine gewaltige Plattform aus Ästen, über Jahre gebaut und jedes Jahr erweitert, wie es sich für die Könige der Alpen-Lüfte gehört. Denn hier wohnten Steinadler — und der jüngste von ihnen, in diesem Sommer flügge geworden, hieß Vento, was auf Italienisch „Wind" bedeutet. Seine Mutter hatte den Namen ausgesucht, an einem Tag, an dem der Wind den Horst geschaukelt hatte wie ein Boot, und der Name hatte sich als treffend erwiesen: Vento war ständig in Bewegung.

Vento steckte mitten in der Flugschule, und die Flugschule der Adler ist anders als alle anderen. Andere Vögel lernen flattern. Adler lernen das Gegenteil. Ein ausgewachsener Steinadler misst von Flügelspitze zu Flügelspitze mehr als zwei Meter — mit solchen Segeln schlägt man nicht herum, mit solchen Segeln fährt man den Himmel.

„Flattern", sagte Regina, die Altadlerin, die das Revier seit vielen Jahren beherrschte und Ventos Ausbildung übernommen hatte, „ist für Notfälle. Ein Adler, der flattert, hat einen Fehler gemacht. Merk dir den ersten Satz deines Berufs: Adler arbeiten nicht. Adler lassen tragen." Sie zeigte es ihm jeden Vormittag: Wenn die Sonne die Hänge wärmte, stieg die warme Luft in unsichtbaren Schläuchen nach oben — Thermik nannte Regina das —, und wer diese Schläuche fand, brauchte nur die Flügel auszubreiten und wurde emporgehoben, Kreis um Kreis, hunderte Meter, ohne einen einzigen Flügelschlag. „Die Kunst ist nicht das Fliegen, Kind. Die Kunst ist das Finden. Der Himmel ist voller Aufzüge — man muss nur wissen, wo sie halten."

Vento fand die Aufzüge von Tag zu Tag besser. Und je höher er stieg, desto größer wurde seine Frage.

Denn über allem, was er von seinen Kreisen aus sah — über dem grünen Tal, den Wäldern, den Dörfern, den grauen Graten —, stand immer ER: der weiße Riese. Riesig, ruhig, blendend hell. Und er blieb weiß. Der Sommer fraß den Schnee von allen anderen Bergen; die Grate ringsum wurden grau und braun, die Gämsen weideten auf Hängen, die im Juni noch weiß gewesen waren. Nur die große Kuppe blieb, wie sie war: weiß im Mai, weiß im August, weiß, solange sich irgendjemand erinnern konnte — die Alten der Adler-Sippen erzählten von weißen Sommern seit Generationen, und weiter zurück reichte kein Gedächtnis im ganzen Tal.

„Regina", fragte Vento eines Abends, als sie nebeneinander im letzten Aufwind hingen. „Warum ist unser Berg weiß bis in den Sommer? Aller Schnee schmilzt. Seiner nie. Und noch etwas: Die Bartgeier vom Nachbartal haben etwas Merkwürdiges erzählt. Sie sagen, nicht einmal die Menschen wüssten genau, wie HOCH der Berg ist. Dabei messen die Menschen doch alles! Sie messen die Täler und die Straßen und sogar die Murmeltiere. Wie kann ihnen ausgerechnet der größte Berg entwischen?"