Lanzarote mit Kindern entdecken: Eine Reise zu den Feuerbergen

Chispa hatte den seltsamsten ersten Arbeitstag, den je ein Dromedar erlebt hat. Fand Chispa.

Sie war jung, sie war aufgeregt, und sie trug zum ersten Mal die richtige Ausrüstung: den gepolsterten Doppel-Sitz, der wie eine Wippe über ihrem Höcker lag — links ein Korb-Sitz, rechts ein Korb-Sitz, dazwischen sie. In einer halben Stunde würden die ersten Besucher kommen, und dann würde Chispa tun, was ihre Mutter tat und ihre Großmutter getan hatte: Menschen durch die Feuerberge tragen, im Karawanen-Gänsemarsch, gemächlich und würdevoll den Hang hinauf und wieder hinunter.

Das Seltsame war nicht die Arbeit. Das Seltsame war die Gegend.

Chispa war auf einem Bauernhof im grünen Norden der Insel aufgewachsen, zwischen Palmen und Feigen-Bäumen. Hier aber, im Herzen von Lanzarote, gab es nichts dergleichen. Hier war die Welt — anders. So weit sie schauen konnte, erstreckte sich ein Meer aus erstarrten braun-schwarzen Wellen, zerknittert und aufgeworfen, als hätte jemand die Erde umgepflügt und dann vergessen, sie glattzustreichen. Dazwischen erhoben sich Berge in Farben, die Berge eigentlich nicht haben dürfen: rost-rot, ocker-gelb, violett-grau, mit Kratern wie ausgestochene Kuchen-Formen. Kein Baum. Kein Busch. Kein Gras-Halm. Nur Stein, Asche und Wind.

„Wie auf dem Mond", murmelte Chispa. Sie hatte den Mond noch nie besucht, aber sie war sich ziemlich sicher.

Und dann sah sie die Zauberin.

Drüben, auf dem kleinen Hügel, den die Menschen Islote de Hilario nannten, stand eine Frau in Ranger-Uniform vor einer Besucher-Gruppe. Sie hielt einen Eimer Wasser. Sie goss das Wasser in ein unscheinbares Rohr im Boden, trat zwei Schritte zurück —

— und aus dem Rohr schoss mit einem donnernden ZISCH eine weiße Dampf-Säule in den Himmel, höher als ein Haus, und die Besucher schrien und lachten und klatschten.

Chispa vergaß zu kauen.

Die Frau lächelte, ging zu einer flachen Mulde im Boden, ließ trockenes Reisig hineinfallen — nur Reisig, nichts weiter! — und wartete. Zehn Sekunden. Zwanzig. Dann stieg Rauch auf, und das Reisig fing an zu BRENNEN. Von selbst. Ohne Streichholz, ohne Feuerzeug, ohne irgendetwas.

„Sie ist eine Zauberin", flüsterte Chispa. „Ich arbeite an einem verzauberten Ort für eine Zauberin."

„Sie ist Rangerin", sagte eine trockene kleine Stimme neben ihrem Vorderfuß. „Und der Ort ist nicht verzaubert. Er ist geheizt."

Chispa senkte den langen Hals. Auf einem rostroten Stein, keine zwei Schritte entfernt, lag eine Eidechse. Eine alte Eidechse — das sah man an der Ruhe, mit der sie dalag, und an dem Blick, mit dem sie die Welt betrachtete: als hätte sie alles schon zweimal gesehen und beim ersten Mal besser.

„Geheizt?", fragte Chispa.

„Geheizt." Die Eidechse machte es sich auf ihrem Stein bequem, was bei Eidechsen bedeutet, dass sie sich einen Viertel-Millimeter bewegen. „Ich bin Vieja. Ich wohne auf diesem Hügel länger, als deine ganze Karawane zusammen alt ist, und ich sage dir jetzt etwas über deinen neuen Arbeits-Platz, das du wissen solltest, bevor die ersten Gäste auf dir sitzen." Sie hob den Kopf. „Leg mal ein Ohr auf den Boden. Na los. Es guckt keiner."