Krimml: Wo der Wasserfall Wolken macht und dein Kind die Natur versteht

Zirbel war ein Tannenhäher, und Tannenhäher sind die fleißigsten Vögel der Berge — das sagen sie zumindest selbst, ziemlich oft, und ganz unrecht haben sie nicht.

Denn ein Tannenhäher arbeitet im Herbst wie eine ganze Firma. Hoch oben am Berg, dort, wo die knorrigen Zirben wachsen — die zähen Bäume der Baum-Grenze, die die Menschen die Königinnen der Alpen nennen —, erntet er die Zirben-Zapfen und klaubt die fetten, nahrhaften Nüsse heraus. Und dann versteckt er sie. Nicht in einer Vorrats-Kammer, das wäre viel zu riskant. Sondern in tausenden kleinen Verstecken, überall im Berg-Hang verteilt: hier fünf Nüsse unters Moos, dort sieben in eine Fels-Ritze, da drüben sechs unter die Wurzel. Ein einziger Tannenhäher legt in einem Herbst zehntausende Nüsse in tausende Verstecke — und findet sie im Winter wieder, unter dem Schnee, aus dem Gedächtnis.

„Ich habe ungefähr viertausend Verstecke", pflegte Zirbel zu sagen. „Das Zählen überlasse ich Vögeln ohne Aufgaben."

Zirbel war jung, grau-braun gesprenkelt wie seine ganze Familie, und er war in seinem ersten richtigen Ernte-Herbst. Es lief hervorragend. Die Zapfen hingen voll, die Verstecke füllten sich, das Orts-Gedächtnis saß. Es gab nur eine einzige Sache, die ihm den Herbst verdarb.

Das wichtigste Versteck von allen lag am falschen Ort.

Es war das Familien-Versteck, die eiserne Winter-Reserve, die Tradition: Seit Generationen legte Zirbels Familie ihren wichtigsten Vorrat an derselben Stelle an — in den Fels-Ritzen einer sonnigen Hang-Schulter weit unten im Tal. „Beste Lage", hatte sein Vater gesagt. „Schneefrei, trocken, leicht zu merken. Nur eines musst du aushalten: das Rauschen."

Das Rauschen.

Zirbel hörte es schon, wenn er nur daran dachte. Die Hang-Schulter lag nämlich direkt neben dem Ding, das das ganze Tal beherrschte: dem Wasserfall. Dem großen, dem gewaltigen, dem donnernden Wasserfall von Krimml, der aus schwindelnder Höhe über drei Fels-Stufen in die Tiefe stürzte und dabei einen Lärm machte, als würde der Berg selbst brüllen. Man hörte ihn kilometerweit. Man spürte ihn im Bauch, wenn man näher kam. Und um ihn herum hing Tag und Nacht ein feiner, kalter Sprüh-Regen in der Luft, der einem die Federn nässte, und ein Wind zerrte an einem, der von nirgendwoher kam und doch immer da war.

Dreimal war Zirbel in diesem Herbst zum Familien-Versteck geflogen. Dreimal war er umgekehrt.

Beim ersten Mal hatte er sich gesagt, das Wetter sei schlecht. Beim zweiten Mal, die Nüsse im Schnabel seien zu schwer. Beim dritten Mal war er ehrlich zu sich gewesen, und das war das Unangenehmste: Er hatte Angst. Vor dem Brüllen. Vor dem Zerren. Vor diesem Ungetüm aus Wasser, das nie schlief, nie leiser wurde, nie wegschaute.

An diesem Morgen saß er auf seiner Lieblings-Zirbe, eine Nuss im Schnabel, und starrte talwärts, wo über dem Wald die weiße Gischt-Wolke stand wie der Atem eines Riesen.

Und da sah er den Vogel.

Unten, am Rand der tosenden Gischt, wo das Wasser der untersten Fall-Stufe in einem Kessel aus Schaum und Getöse aufschlug, saß mitten auf einem nass-schwarzen Stein ein kleiner, rundlicher, brauner Vogel mit einem schneeweißen Latz. Er saß da, als wäre der Stein ein sonniger Garten-Zaun. Und während Zirbel noch hinstarrte, tat der Vogel etwas Ungeheuerliches: Er knickste. Zweimal, dreimal, als verbeuge er sich vor dem Wasser. Und dann — Zirbel verschluckte fast seine Nuss — stieg er ins Wasser. In DAS Wasser. In das wilde, weiße, brüllende Wasser. Und verschwand.