Hallstatt für Kinder: Eine Reise ins Land des weißen Goldes

Bilch wachte auf, weil ihm eine Buchecker auf die Nase fiel, und sein erster Gedanke war derselbe wie immer: Wie lange habe ich geschlafen?

Das ist bei Siebenschläfern eine berechtigte Frage. Siebenschläfer — die Tiere heißen wirklich so, und ihre ganze weitläufige Verwandtschaft nennt man Bilche, weshalb Bilchs Eltern bei der Namens-Wahl nicht besonders lange nachgedacht hatten — verschlafen mehr als das halbe Jahr. Sieben Monate Winterschlaf sind bei ihnen das Mindeste, acht sind normal, und Bilchs Onkel Dormi hielt den Familien-Rekord mit neuneinhalb, worauf er sich bis heute mehr einbildete als auf alles, was er wach je geleistet hatte.

„Wir überspringen die unangenehme Jahreszeit", pflegte Bilchs Mutter zu sagen. „Das ist keine Faulheit. Das ist Planung."

Bilch wohnte mit seiner Familie in einem alten Buchen-Wald, hoch über dem See, in einem versteckten Hochtal, das die Menschen das Salzberg-Tal nannten. Unten am Wasser klebte ein Dorf an der Felswand, so schmal und so schön, dass jeden Tag Menschen aus aller Welt kamen, nur um es anzuschauen: Hallstatt. Und über allem, um alles herum, lag der Berg, in dem seine Familie seit ewigen Zeiten wohnte und über den Bilch genau eines wusste: gute Buchen, sichere Höhlen, ordentliche Beeren-Lage.

An diesem Spätsommer-Abend nun saß Bilch auf seinem Ast, rieb sich die Kulleraugen — Siebenschläfer haben Augen wie schwarze Murmeln, damit sie nachts sehen können — und stellte fest, dass er schon wieder etwas verpasst hatte.

„Das Sommerfest", sagte seine Schwester genüsslich. „Alle waren da. Die Gämsen haben Klettern vorgeführt. Es gab Vogelbeeren."

„Warum hat mich keiner geweckt?"

„Wir haben es versucht. Du hast im Schlaf gesagt: 'Leg es mir zu den anderen Terminen.'"

Bilch stapfte beleidigt den Stamm hinunter. Es war immer dasselbe. Das Leben lief, und er verschlief es. Und was lief hier oben schon groß? Ein Fest im Jahr. Ein paar Wanderer. Einmal, angeblich, ein entlaufenes Pony. „Bei uns", knurrte er vor sich hin, „passiert sowieso nie was. Wir wohnen am langweiligsten Berg der Welt."

„Das", sagte eine tiefe Stimme unter ihm, „ist der dümmste Satz, der je in diesem Wald gefallen ist. Und ich habe hier schon viele Sätze gehört."

Aus dem Hang-Gebüsch schob sich ein breiter, grau-schwarz gestreifter Kopf: Grubert, der alte Dachs. Jedes Tier im Hochtal kannte Grubert, und alle wussten zweierlei über ihn: Erstens wohnte seine Familie seit unzähligen Generationen im selben riesigen Bau, der so alt und so verzweigt war, dass angeblich nicht einmal Grubert alle Gänge kannte. Und zweitens sollte man ihn nicht beim Graben stören, denn Graben war ihm heilig.

„Guten Abend", sagte Bilch kleinlaut. „Ich meinte ja nur —"

„Du meintest, hier passiert nie was." Grubert schnaufte und kam ganz heraus. Erde rieselte von seinem Fell. „Junge. Weißt du, was unter deinen Füßen liegt?"

Bilch schaute nach unten. „Wurzeln?"

„Tiefer."

„Steine?"

„Tiefer, Junge. Viel tiefer." Grubert setzte sich schwer auf sein Hinterteil, was bei Dachsen ein Zeichen ist, dass sie Zeit mitgebracht haben. „Ich grabe mein Leben lang, so wie mein Vater und seine Mutter und deren Väter. Unser Bau geht tief, tiefer als jeder andere im Tal. Und ich sage dir etwas, das nicht viele wissen: An seinem tiefsten Ende, da stoßen meine Gänge auf andere Gänge. Auf Gänge, die kein Dachs gegraben hat. Glatte Wände. Gerade Decken. Alt, Junge. So alt, dass die Wurzeln der ältesten Buche dagegen Kinder sind."