Salzburg für Kinder: Entdecke die Festung Hohensalzburg und ihre Geheimnisse

Sichel war ein Mauersegler, und wer wissen will, was das bedeutet, muss nur eines wissen: Mauersegler landen nicht.

Sie schlafen im Flug, sie essen im Flug, sie trinken im Flug, indem sie mit offenem Schnabel über Flüsse rauschen. Ein junger Mauersegler, der zum ersten Mal aus seinem Nest-Loch springt, bleibt danach oft rund zwei Jahre ohne Pause in der Luft — zwei Jahre, in denen er kein einziges Mal die Füße auf irgendetwas setzt. „Landen ist für Tauben", sagte Sichels Mutter immer, und sie sagte das Wort „Tauben" so, wie andere Leute „Pfui" sagen.

Sichels Nest-Loch lag hoch oben in einer Mauer, und was für einer Mauer: Es war die Festung Hohensalzburg, die riesige Burg über der Stadt Salzburg. Von seinem Loch aus sah Sichel auf grüne Kuppeln und graue Dächer hinunter, auf einen Fluss, der sich glitzernd durch die Stadt zog, und auf Gassen, in denen die Menschen klein wie Käfer unterwegs waren. Über ihm ragten Türme und Wehrgänge in den Himmel, und die Mauern waren so dick, dass in ihren Löchern ganze Segler-Familien wohnten, Sommer für Sommer, seit niemand mehr wusste, wie lange.

Es war Hochsommer, und Sichel übte. Er übte das Rasen, das Kurven, das Bremsen mit gespreizten Sichel-Flügeln — daher hatte er seinen Namen, denn Segler-Flügel sind gebogen wie zwei schmale Sicheln. Abends jagte er mit den anderen jungen Seglern in schrillen Trupps um die Festungs-Türme, dass es nur so pfiff. Es war das beste Leben, das er sich vorstellen konnte.

Und trotzdem lag ihm ein Stein im Magen. Ein kleiner, aber er lag da.

Der Abflug kam näher.

Denn Mauersegler bleiben nicht. Wenn der Sommer alt wird, brechen sie auf, alle zusammen, und fliegen nach Afrika — über Berge, über Meere, tausende Kilometer weit, und sie kommen erst im nächsten Frühjahr wieder. Die Alten sprachen darüber, als wäre es nichts. Sichel sprach gar nicht darüber. Er dachte nur manchmal nachts daran, wenn er hoch über der Burg im Schlaf-Flug kreiste, und dann ruckelte sein Herz.

In einer dieser Nächte lernte er Schuhu kennen.

Er hatte sich unter die Zinnen des großen Wehrgangs treiben lassen, tiefer als sonst, und plötzlich saß da etwas. Etwas Großes. Zwei Ohr-Büschel, ein Gefieder wie Baumrinde im Mondlicht, und zwei Augen, orange wie Bernstein, die ihn ansahen, ohne zu blinzeln.

Sichel machte vor Schreck eine Rolle rückwärts, was nicht einmal Segler oft machen.

„Na, na", sagte das Wesen gemütlich. „Wer wird denn gleich Kunstflug zeigen."

„Du — du bist ein Uhu", stammelte Sichel im Vorbeirasen, denn anhalten konnte er ja nicht.

„Gut erkannt. Schuhu heiße ich. Und du bist einer von den Zapplern aus der Süd-Mauer. Ihr fliegt mir zu viel und fragt mir zu wenig." Der Uhu drehte den Kopf so weit, wie nur Uhus den Kopf drehen können, und folgte Sichels Kreisen. „Ich arbeite hier, falls du das nicht weißt. Nacht-Wache. Ich passe auf die Burg auf, wenn deine Sorte endlich still ist."

„Auf die Burg aufpassen?" Sichel drehte eine engere Runde. „Wozu? Die ist tausend Jahre alt. Die passt auf sich selber auf."