Ein tierisches Abenteuer: Boston für Kinder entdecken

Am Morgen, als das achte Küken schlüpfte, beschloss Prilla, dass es nun wirklich reichte.

„Acht", sagte sie zu Bramm, der auf dem Wasser vor der kleinen Nest-Insel Wache schwamm. „Acht Stück. Zähl nach."

Bramm zählte nach. In der Nestmulde unter der alten Weide wimmelte es aus acht flauschigen, piepsenden, gelbbraunen Richtungen gleichzeitig. „Acht", bestätigte er mit dem Stolz eines frischgebackenen Erpel-Vaters. „Eine ganze Mannschaft. Gut gemacht, Prilla."

Die Nest-Insel lag im Charles River, dem breiten Fluss von Boston, zwischen Ruderbooten und Segelkursen, und sie war ein ordentlicher Brutplatz gewesen: still, geschützt, fuchsfrei. Aber ein Brutplatz ist kein Zuhause, das wusste jede Entenmutter. Und je länger Prilla ihre acht betrachtete — wie sie schon am ersten Tag auf die Beine kamen, wie sie am zweiten hinter ihr ins flache Wasser purzelten, wie sie am dritten alles anpickten, was nicht schnell genug davonschwamm —, desto klarer wurde ihr: Diese Rasselbande brauchte mehr, als die Insel bot.

Stockenten-Küken sind nämlich Nestflüchter. Sie liegen nicht wochenlang hilflos im Nest wie kleine Singvögel — sie laufen und schwimmen vom ersten Tag an und fressen selbst. Aber FLIEGEN, das können sie noch lange nicht; dafür brauchen die Flügel viele Wochen. Bis dahin geht jede Reise zu Fuß oder zu Paddel. Und genau das war das Problem.

„Wir brauchen", verkündete Prilla beim Familien-Frühstück im Uferschlamm, „einen Teich. Einen richtigen. Mit Futterwiesen bis ans Wasser, mit flachen Stellen zum Gründeln, mit Verstecken und ohne…" — sie warf einen Blick auf den Fluss, wo ein Achter-Ruderboot mit acht rudernden Riesen vorbeischoss wie ein gereizter Wasserläufer — „…ohne DAS."

„Ich kenne einen", sagte Bramm.

Prilla sah ihn an. Ihr Erpel war ein guter Kundschafter — das war überhaupt seine Hauptbeschäftigung: Während sie gebrütet hatte, war er die Gegend abgeflogen, jeden Tag, und kannte inzwischen halb Boston von oben.

„Erzähl", sagte sie.

Und Bramm erzählte — und seine Stimme bekam dabei den Klang, den Enten-Stimmen bekommen, wenn sie von etwas fast zu Gutem berichten. „Mitten in der Stadt", sagte er, „dort, wo die Häuser am ältesten und die Bäume am dicksten sind, liegt ein Garten. Ein eingezäunter, gepflegter, wunderschöner Garten — und in seiner Mitte liegt ein Teich. Prilla, dieser Teich… Ich bin dreimal drübergeflogen, ich dachte erst, ich träume. Flache Ufer. Wiesen bis ans Wasser. Weiden, die ihre Zweige bis auf den Teich hängen lassen wie Vorhänge. Eine INSEL ist auch da, klein und dicht bewachsen, wie gemacht für Enten-Schlafplätze. Und das Beste—" Er machte eine Kunstpause, die er sich eindeutig lange aufgehoben hatte. „Auf dem Teich fahren Schwäne."

„Schwäne", wiederholte Prilla skeptisch. Schwäne waren große, zischige, unfreundliche Nachbarn.

„Das dachte ich auch! Aber diese Schwäne, Prilla, sind anders. Sie sind RIESIG — größer als zehn Schwäne zusammen. Sie sind vollkommen friedlich. Sie fressen nichts und zischen nie. Und auf ihren Rücken…" Bramm senkte die Stimme ehrfürchtig. „…sitzen Menschen. Reihenweise. Die Schwäne tragen sie in aller Ruhe über den Teich, immer im Kreis, den ganzen Tag. Ich habe lange zugesehen. Die Menschen steigen auf, fahren eine Runde, steigen ab, und andere steigen auf. Die Schwäne machen das offenbar GERN."