Chincoteague für Kinder: Entdecke die schwimmenden Ponys in „Das Pferd im Wasser“

Auf der wilden Insel gab es für ein Fohlen tausend herrliche Dinge zu tun, und Brise tat sie alle. Bis auf eines.

Sie galoppierte mit den anderen Fohlen über die Dünen, dass der Sand stob. Sie tobte durch das hohe Salzgras der Marschen, spielte Fangen zwischen den Kiefernwäldchen und übte das Steigen, das bei den Jährlingen gerade Mode war. Sie fraß Dünengras und Salzheu mit dem gesunden Appetit ihrer Familie und trank dafür doppelt so viel süßes Wasser aus den Regentümpeln — so machten es alle Ponys der Insel, das salzige Futter verlangte es, und davon bekamen sie ihre berühmten runden Bäuche.

Nur eines tat Brise nicht.

Brise ging nicht ins Wasser.

Nicht in die Priele, die sich bei Flut durch die Marschen schoben. Nicht in die flachen Lagunen, in denen die anderen Fohlen an heißen Tagen bis zum Bauch standen und sich die Mücken vom Leib spülten. Und schon gar nicht ans offene Ufer, wo die Wellen liefen. Wenn die Herde badete, stand Brise am Rand, das Wasser eine Hufbreite vor den Hufen, und kam nicht weiter. Es war, als stünde dort eine Wand, die nur sie sehen konnte.

Die anderen Fohlen hänselten sie deswegen — nicht böse, aber Fohlen eben. „Brise, die Pfützen-Scheue!", riefen sie, wenn sie prustend durch die Lagune tobten. „Komm rein, das Wasser ist herrlich! Oder löst du dich auf?"

„Ich mag halt trockene Hufe", sagte Brise dann und hob das Kinn. „Das ist Stil."

Aber es war nicht Stil, und sie wusste es. Es war das Ding von damals. Sie war noch keine Woche alt gewesen, staksig und neu, als sie am Rand eines Priels ausgerutscht und hineingeglitten war — nur für ein paar Herzschläge, bis Mutter Marram sie am Nackenfell herausgezogen hatte. Aber diese paar Herzschläge hatten gereicht: das Wasser über der Nase, die Strömung, die an den Beinen zog, der Grund, der nicht mehr da war. Seitdem stand die unsichtbare Wand.

Ihre Mutter machte kein Aufheben darum. Marram war die ruhigste Stute der Herde, Vertraute der Leitstute, und sie hatte eine Art, Dinge nicht zu erzwingen, die Brise mehr half als jedes Zureden. „Das Wasser läuft dir nicht weg", sagte sie nur, wenn Brise wieder einmal als Einzige trocken geblieben war. „Und du ihm nicht. Ihr habt Zeit, ihr zwei."

Es hätte ewig so weitergehen können. Aber es war Hochsommer, und im Hochsommer wehte über der Insel eine besondere Unruhe, die jedes Jahr stärker wurde, je näher DER Mittwoch rückte.

Brise hörte die Großen ständig davon reden. Der Mittwoch. Das Schwimmen. Die Überfahrt. Die Jährlinge, die es letztes Jahr erlebt hatten, erzählten davon in wichtigem Ton und mit widersprüchlichen Einzelheiten, und die ganz Alten lächelten dazu, wie Alte lächeln, die es dreißigmal erlebt haben. Aus den Gesprächsfetzen setzte Brise sich zusammen, was da kommen sollte, und was sie zusammensetzte, ließ ihr das Herz in die Hufe rutschen:

Einmal im Jahr, am letzten Mittwoch im Juli, kamen Menschen zu Pferde auf die wilde Insel — die Salzwasser-Cowboys. Sie sammelten die ganze Herde ein, alle Familien, alle Fohlen. Und dann trieben sie sie ans Ufer des Meeresarms, der die wilde Insel von der bewohnten Nachbarinsel trennte.