Washington D.C. für Kinder: Das Geheimnis der Kirschblüten

Nussa hatte den schönsten Baum der Hauptstadt, und sie wusste es.

Zugegeben: Es gab in Washington eine Menge berühmter Bauwerke, die ihr die Menschen dauernd vorzogen. Das große weiße Haus mit der Kuppel zum Beispiel, in dem die wichtigen Menschen saßen und redeten. Den steinernen Riesen-Bleistift, der so hoch war, dass Vögel ihn als Wegweiser benutzten. Nussa konnte das alles nicht beeindrucken. Bauwerke trugen keine Knospen.

Ihr Baum dagegen.

Ihr Baum stand am Ufer des großen runden Wasserbeckens, das die Menschen Tidal Basin nannten, und er war eine Kirsche — aber was für eine. Uralt war er, knorrig und weit ausladend, sein Stamm so dick und verwunden, dass Nussas Familie seit Generationen bequem in seinen Höhlungen wohnte. Seine Äste neigten sich weit über das Wasser hinaus, als wollte er sich selbst betrachten. Und jedes Frühjahr, für ein paar wenige Wochen, verwandelte er sich in eine Wolke — eine weiß-rosa, duftende, summende Wolke aus Abertausenden Blüten, so schön, dass selbst die eiligsten Menschen der eiligen Hauptstadt stehen blieben und das Atmen vergaßen.

„MEIN Baum", pflegte Nussa zu sagen, wenn sie morgens aus ihrer Stammhöhlung schlüpfte und Besitzerrunden über die Äste drehte. „Mein Ast. Mein anderer Ast. Meine Aussicht. Mein Wasserbecken — na gut, geliehen. Aber der Baum: meiner."

An diesem Frühlingsmorgen allerdings war mit ihrem Baum etwas los.

Es begann damit, dass unten am Stamm schon bei Sonnenaufgang Menschen standen. Das war an sich nichts Neues — zur Blütezeit standen überall Menschen, das ganze Becken war dann von einem rosa Ring aus Bäumen und einem bunten Ring aus Menschen umgeben. Aber DIESE Menschen fotografierten nicht die Blüten. Sie fotografierten eine kleine Metalltafel, die neben Nussas Baum im Boden steckte, seit Nussa denken konnte. Sie fotografierten den STAMM. Und einer von ihnen, ein alter Mann mit Hut, legte seine Hand ehrfürchtig auf die Rinde — auf Nussas Rinde! — und sagte etwas zu seiner Enkelin, das klang wie eine Geschichte, und beide schauten dabei den Baum an, als wäre er nicht ein Baum, sondern ein Denkmal.

„Was machen die da?", fragte Nussa laut.

„Sie verehren deinen Baum", sagte eine Stimme über ihr. „Völlig zu Recht übrigens. Du wohnst nämlich in einer Berühmtheit, Kleine. Wusstest du das wirklich nicht?"

Auf dem obersten Ast saß Silber. Die alte Krähe war die Chronistin des Beckens — sie wusste alles über jeden, kannte jede Tafel, jede Statue und jeden Skandal der Stadt und teilte ihr Wissen großzügig mit jedem, der zuhörte, und erbarmungslos mit jedem, der nicht zuhören wollte.

„Er ist der schönste Baum der Stadt", sagte Nussa. „Das weiß ich sehr wohl."

„Schön!" Silber lachte ihr Krähenlachen. „Schön sind sie alle, alle dreitausend rundherum. Nein, nein. Dein Baum ist etwas viel Besseres als schön." Sie ließ sich zwei Äste tiefer fallen, in Erzählposition. „Dein Baum, mein ahnungsloses Fellknäuel, ist ein GESCHENK. Eines der berühmtesten Geschenke der Welt. Er ist nicht von hier — er ist über das größte Meer gereist, bevor deine Ur-Ur-Ur-Großmutter geboren war. Und er hat eine Schwester, gleich da drüben, die mit ihm kam. Die beiden sind die Ältesten am ganzen Becken. Die Ersten. Mit ihnen hat alles angefangen."