Das Berliner Ampelmännchen für Kinder: Eine Geschichte über Mut und Freundschaft

Piek wachte auf, weil unter ihm die Stadt zu brummen begann. Erst kam das leise Rumpeln der ersten S-Bahn, dann das Zischen eines Busses, dann das Klackern von Absätzen auf dem Pflaster. Piek streckte einen Flügel aus, dann den anderen, und schob seinen Kopf aus der Nische im Ampelkasten. Kalte Morgenluft wehte ihm entgegen. Über den Dächern der Friedrichstraße wurde der Himmel gerade hellgrau.

„Guten Morgen, Nachbar", piepste Piek.

Der Nachbar antwortete nicht. Das tat er nie. Aber er leuchtete. Hinter dem runden Glas der Fußgängerampel stand ein kleiner roter Herr mit Hut und breitete die Arme aus, als wollte er sagen: Halt, meine Lieben, noch nicht. Piek fand, dass niemand in ganz Berlin so freundlich Halt sagen konnte wie er.

Pieks Zuhause war der Ampelkasten an der großen Kreuzung, dort, wo die Friedrichstraße die Prachtstraße Unter den Linden kreuzt. Im Kasten war es warm, denn die Technik summte Tag und Nacht leise vor sich hin, und durch einen Spalt an der Rückseite konnte ein schlanker Spatz bequem ein- und ausschlüpfen. Oma Tschilp sagte immer, es gebe in Berlin keine bessere Wohnung: beheizt, mitten in der Stadt, und die Krümel-Lieferung komme dreimal täglich von ganz allein vorbei.

Die Krümel-Lieferung, das waren die Menschen. Jeden Morgen strömten sie aus dem Bahnhof Friedrichstraße, mit Brötchentüten und Kaffeebechern, und wo Menschen mit Brötchentüten warten müssen, da fallen Krümel. Und warten mussten sie hier ständig. Dafür sorgte der kleine Herr mit dem Hut.

Piek hüpfte auf das Dach des Ampelkastens und sah ihm bei der Arbeit zu. Es war jeden Morgen dasselbe wunderbare Schauspiel. Erst stand der rote Herr da, die Arme weit ausgebreitet wie eine Schranke aus Armen. Die Menschen sammelten sich am Bordstein, traten von einem Fuß auf den anderen, schauten auf ihre Telefone. Dann, mit einem leisen Klack, wechselte das Licht. Der rote Herr verschwand, und an seiner Stelle erschien ein grüner Herr, ebenfalls mit Hut, der forsch ausschritt, den Kopf leicht gehoben, als hätte er ein wichtiges Ziel. Und die ganze Menschenmenge setzte sich in Bewegung, als hätte der kleine Kerl sie alle an unsichtbaren Fäden.

„Er ist der mächtigste Mann von Berlin", hatte Piek einmal zu Oma Tschilp gesagt. „Er hebt die Arme, und hundert Menschen bleiben stehen. Er marschiert los, und hundert Menschen marschieren mit."

„Und dabei ist er kaum größer als du", hatte Oma Tschilp geantwortet und gelacht. „Merk dir das, Kleiner. Auf die Größe kommt es nicht an. Auf die Verlässlichkeit kommt es an."

Verlässlich, das war das richtige Wort. Der Herr mit dem Hut machte niemals Pause. Er leuchtete im Sommer, wenn der Asphalt flimmerte, und im Winter, wenn Schnee auf seinem Ampeldach lag. Er leuchtete nachts um drei für eine einzelne müde Krankenschwester genauso zuverlässig wie morgens um acht für tausend Eilige. Piek hatte ihn noch nie schlafen sehen.

An diesem Morgen wartete unten am Bordstein auch Lucie. Lucie war ein Menschenkind mit roter Mütze und einem Ranzen, der fast so groß war wie sie selbst. Sie kam jeden Morgen um dieselbe Zeit, auf dem Weg zur Schule, und sie tat etwas, das sonst kein Mensch tat: Sie grüßte.