Der Fernsehturm für Kinder: Ein Berliner Riese mit Geheimnis

Hoch über dem Alexanderplatz stand Kess in der Luft.

Sie stand wirklich — das ist keine Übertreibung. Turmfalken können etwas, das sonst kaum ein Vogel kann: Sie stellen sich mitten in den Wind, schlagen ganz schnell und ganz fein mit den Flügeln, fächern den Schwanz auf und bleiben dann einfach an Ort und Stelle stehen, als hingen sie an einem unsichtbaren Faden. Rüttelflug nennt man das. Und Kess war eine Meisterin darin.

Von hier oben gehörte ihr der ganze Platz. Unten wimmelte der Alex — so nennen die Berliner ihren Alexanderplatz, als wäre er ein alter Kumpel —, die Straßenbahnen klingelten, die Menschen strömten kreuz und quer, und an der Weltzeituhr, dieser merkwürdigen Säule mit dem Zahlenkranz obenauf, warteten wie immer Verabredete und schauten suchend umher. Kess interessierte das alles nur am Rande. Sie suchte mit ihren Falkenaugen die Grasstreifen und Gleisränder ab, denn dort raschelten die Mäuse, und Mäuse waren ihr Beruf.

Aber ihr eigentliches Reich, ihr Zuhause, ihr Fels — das war der Turm.

Er stand mitten auf dem Platz und wuchs in den Himmel, höher als alles andere in dieser Stadt, höher als alles andere im ganzen Land: 368 Meter Beton und Stahl. Von unten sah er aus wie eine riesige graue Nadel, die jemand in die Stadt gesteckt hatte. Auf zwei Dritteln der Höhe saß die Kugel, ein gewaltiger silberner Ball, der im Sonnenlicht glitzerte wie ein Fang aus tausend Fischschuppen. Über der Kugel stieg der rot-weiße Mast noch weiter hinauf, bis dorthin, wo selbst Kess nur bei bestem Wetter hinaufstieg.

Die Berliner hatten viele Namen für den Turm. „Fernsehturm" sagten die Ordentlichen. „Telespargel" sagten die Witzigen. „Langer Lulatsch" sagte der alte Täuberich Kullmann, und weil Kess diesen Namen am liebsten mochte, hatte sie ihn übernommen.

Ihr Nistkasten hing hoch am Betonschaft, von Menschen angebracht, die es offenbar gut mit Falken meinten. Es war die beste Wohnlage von Berlin: uneinnehmbar für Katzen und Marder, morgens von der Sonne gewärmt, und der Schaft erzeugte bei Wind herrliche Aufwinde, auf denen man sich mühelos in die Höhe tragen lassen konnte, wie mit einem unsichtbaren Fahrstuhl.

Apropos Fahrstuhl: Im Inneren des Turms, das wusste Kess von Kullmann, fuhr ein echter. Er sauste in ungefähr vierzig Sekunden von ganz unten bis zur Kugel hinauf, wo die Menschen hinter großen Fenstern standen und auf ihre Stadt hinabschauten. Vierzig Sekunden! Kess brauchte für dieselbe Strecke bei gutem Aufwind kaum länger, worauf sie sich einiges einbildete. Kullmann behauptete außerdem, den Menschen würden im Fahrstuhl die Ohren knacken, so schnell ginge es hinauf. Kess bezweifelte das nicht — sie kannte das Gefühl vom Sturzflug.

In diesem Frühjahr war der Nistkasten voll. Drei Küken drängelten sich darin, drei weiße Wollknäuel mit riesigen Augen und noch größerem Appetit, und Kess flog von morgens bis abends Jagd, um die drei zu stopfen. Es waren gute Tage: Der Himmel gehörte ihr, die Mäuse waren zahlreich, und ihre Küken wuchsen wie kleine Gewitterwolken.