Die East Side Gallery für Kinder: Ein Stück Geschichte am Spreeufer

Wenn es dunkel wurde in Berlin, begann Rusas Tag.

Sie wartete, bis die Sonne hinter den Dächern versunken war und das Ufer der Spree in blaues Zwielicht tauchte. Dann schlüpfte sie aus ihrem Versteck unter der alten Brücke, streckte sich, gähnte einmal herzhaft mit allen Zähnen — und trabte los, die Schnauze tief im Abendwind.

Rusa war eine Stadtfüchsin, geboren und aufgewachsen zwischen Hinterhöfen und Bahngleisen. Vom Landleben hielt sie nichts. Wozu auch? Ihr Revier am Spreeufer hatte alles, was ein Fuchs sich wünschen konnte: Hecken zum Verstecken, Wiesenstreifen voller Mäuse und vor allem die Mülltonnen-Route — eine sorgsam gehütete Abfolge von Hinterhöfen, in denen die Menschen erstaunlich viel Essbares wegwarfen. Halbe Döner. Angebissene Brezeln. Einmal sogar ein ganzes gebratenes Hähnchen, von dem Rusa noch heute träumte.

Aber ihr Revier hatte auch das Rätsel. Und das Rätsel war eine Wand.

Sie stand an der großen Straße am Fluss entlang, und sie war lang — so lang, dass Rusa eine ganze Weile traben musste, um von einem Ende zum anderen zu kommen. Sie war aus grauem Beton, oben rund abgeschlossen, und ungefähr dreimal so hoch wie ein Mensch. So weit, so langweilig. Berlin war voller Wände.

Aber diese Wand war bemalt. Nicht bekritzelt, wie die Wände in den Hinterhöfen, wo hastige Buchstaben übereinanderklebten. Bemalt. Auf der ganzen Länge reihten sich riesige Bilder aneinander, eines neben dem anderen, hunderte Meter bunte Wand: Gesichter, so groß wie Garagentore. Ein Auto, das mitten durch den Beton zu brechen schien. Zwei Männer, die sich küssten. Tauben, Regenbogen, Buchstaben in Sprachen, die Rusa nicht einmal von den Touristen kannte.

Und dann die Menschen. Das war das Eigentlichste am Rätsel. Zu dieser Wand kamen Menschen von überall her, das roch Rusa genau — ihre Kleider dufteten nach fremden Städten, nach Flugzeug, nach weiter Reise. Sie kamen in Scharen, auch abends noch, und sie taten seltsame Dinge. Sie fotografierten die Wand, jeden Meter, wieder und wieder. Sie stellten sich davor und ließen sich selbst fotografieren. Manche lachten dabei. Aber manche — und das verstand Rusa am allerwenigsten — standen einfach nur da, ganz still, und schauten die Wand an, und dann liefen ihnen Tränen übers Gesicht. Erwachsene Menschen. Vor einer bemalten Wand.

„He, Fuchs!", krächzte es über ihr. Auf der Laterne saß Splitter, die Nebelkrähe, die zu jedem Thema eine Meinung hatte und zu den meisten zwei. „Wieder am Glotzen? Das ist nur Beton mit Farbe drauf. Krümeltechnisch völlig wertlos, ich hab's geprüft."

„Warum weinen sie dann?", fragte Rusa.

„Menschen weinen ständig. Bei Musik. Bei Hochzeiten. Einer hat mal geweint, weil ihm sein Eis auf den Boden gefallen ist. Ehrlich, ich hab's gesehen. Menschen sind nicht zu erklären."

Aber Rusa gab sich damit nicht zufrieden. Denn da war noch etwas: die Malerin.

Sie kam in manchen Nächten, wenn die Touristen fort waren, eine Frau mit grauen Strähnen im dunklen Haar und einem Rollwagen voller Farbtöpfe und Pinsel. Sie stellte eine kleine Lampe auf, kniete sich vor eines der großen Bilder und besserte mit winzigen Pinselstrichen die Stellen aus, wo die Farbe abblätterte oder wo jemand seinen Namen hingekratzt hatte. Stundenlang arbeitete sie so, geduldig wie eine Füchsin am Mausloch.