Das Tempelhofer Feld für Kinder entdecken: Von Flugzeugen und Kaninchen

Möhre war ein Kaninchen mit einem ungewöhnlichen Zuhause. Sie wohnte nicht am Waldrand und nicht unter einer Hecke im Park, sondern mitten in Berlin — unter der größten Wiese, die man sich vorstellen kann.

Ihr Bau lag am Rand des Tempelhofer Feldes, gut versteckt unter einer Böschung, und wenn Möhre morgens aus der Röhre schlüpfte, dann lag es vor ihr: das Feld. Gras bis zum Horizont. Himmel bis zum Horizont. Kein anderer Ort in der ganzen riesigen Stadt hatte so viel Platz. Opa Löffel behauptete, das Feld sei größer als manche Kleinstadt, und obwohl Möhre noch nie eine Kleinstadt gesehen hatte, glaubte sie ihm aufs Wort.

Das Merkwürdigste an der Wiese aber waren die Wege. Mitten durch das Gras zogen sich zwei gewaltige graue Bahnen, schnurgerade, breiter als jede Straße und so lang, dass man ihr Ende vom Bau aus nicht sehen konnte. Auf ihnen waren dicke weiße Streifen aufgemalt und große Zahlen, so groß, dass Möhre bequem in einer Ziffer sitzen konnte. Für die Kaninchen-Sippe waren die grauen Bahnen die besten Rennstrecken der Welt: eben, warm von der Sonne und herrlich übersichtlich — ein Greifvogel hatte hier keine Deckung, und das wusste auch der Greifvogel.

Tagsüber gehörten die Bahnen den Menschen, und was für welchen! Da sausten Menschen auf Rollen vorbei, in Grüppchen oder allein, manche zogen dabei bunte Segel hinter sich her. Da liefen Menschen in engen Hosen einfach immer geradeaus, stundenlang, ohne dass jemand sie jagte — Möhre hatte lange gebraucht, um zu verstehen, dass sie das freiwillig taten. Und über allem standen die Drachen am Himmel, rote, blaue, gestreifte, die an langen Schnüren zappelten. Möhre nannte sie die zahmen Riesenvögel. Sie machten keinen Lärm, sie rissen keine Kaninchen, sie tanzten nur.

Am Rand des Feldes gab es noch mehr zu sehen: kleine Gärten, die die Menschen in Holzkisten angelegt hatten, mit Tomaten und Ringelblumen und Bohnen, die an Schnüren hochkletterten. Und dann war da natürlich die heilige Nachbarschaft, wie Opa Löffel sie nannte: die abgezäunten Wiesenstücke in der Mitte des Feldes, die kein Mensch betrat. Dort wohnte Lilli.

Lilli war eine Feldlerche, klein, braun, unscheinbar — bis sie aufstieg. Dann schraubte sie sich singend in den Himmel, höher und höher, ein winziger Punkt über der riesigen Wiese, und ihr Lied rieselte über das ganze Feld herab. „Die Menschen haben uns diese Wiesenstücke versprochen", hatte Lilli einmal erklärt. „Zur Brutzeit stellen sie Zäune und Schilder auf, damit niemand unsere Nester zertrampelt. Wir Lerchen brüten nämlich am Boden, mitten im Gras. Ohne die Ruhe-Inseln gäbe es uns in dieser Stadt nicht mehr." Möhre fand das eine feine Abmachung: Die Menschen bekamen das Lied, die Lerchen bekamen die Ruhe.

Es hätte also alles ganz einfach sein können. Eine Wiese, eine Sippe, Rennbahnen, Drachen, Lerchengesang. Aber da war diese eine Sache, die Möhre nicht in ihren Kaninchenkopf bekam.

Es waren die Himmelsgucker.

Immer wieder sah sie Menschen, die auf dem Feld standen und nichts taten. Sie rannten nicht, sie rollten nicht, sie ließen keine Drachen steigen. Sie standen einfach da, mitten auf der großen grauen Bahn, legten den Kopf in den Nacken und schauten in den Himmel. Minutenlang. Dabei war da nichts. Kein Drache, kein Vogel, nicht einmal eine interessante Wolke. Manche der Himmelsgucker waren sehr alt und hielten sich an ihren Stöcken fest. Einer, ein alter Herr mit weißem Haar, kam fast jeden Sonntag, stellte sich an dieselbe Stelle, schaute lange nach oben und nickte dann, als hätte der leere Himmel ihm etwas gesagt. Manchmal brachte er ein kleines Flugzeug aus Blech mit, das er in den Händen drehte.