Bremen für Kinder: Das Geheimnis der Stadtmusikanten

Unter dem Marktplatz von Bremen, in einem gemütlich ausgebauten Winkel des alten Gemäuers, wohnte Remmi — und Remmi führte Buch.

Sie war eine Ratte, und zwar eine von der gebildeten Sorte: Rathausplatz-Ratte in vierter Generation, mit einem Untergrund-Revier, das vom Marktplatz bis zum Fluss reichte, und einem Hobby, das in ihrer Familie als leicht wunderlich galt. Remmi sammelte Irrtümer.

Ihr Notizbuch — genau genommen war es eine Sammlung sorgfältig beschrifteter Papierfetzen in einer alten Blechdose — enthielt inzwischen dreiundsechzig Einträge, alle nach demselben Muster: Dinge, die Touristen oben auf dem Marktplatz mit größter Überzeugung sagten und die trotzdem falsch waren. Remmi verbrachte ihre Nachmittage gern an ihrem Lauscher-Gully, direkt neben der berühmtesten Bronzefigur der Stadt, und notierte.

„Irrtum Nummer siebenundvierzig", stand da zum Beispiel. „‚Der Esel bringt nur Glück, wenn man ihm ein Geldstück gibt.' FALSCH. Der Esel ist keine Spardose."

Oder: „Irrtum Nummer zweiundfünfzig: ‚Die vier Tiere haben früher wirklich hier auf dem Marktplatz Musik gemacht.' FALSCH. Sehr falsch. Falscher geht es kaum."

Die Bronzefigur, neben der Remmi lauschte, war der Grund für den ganzen Auflauf: Da standen, aufeinandergestapelt zu einem Turm, vier Tiere — unten ein Esel, auf seinem Rücken ein Hund, auf dem Hund eine Katze und zuoberst, mit gerecktem Hals, ein Hahn. Die Bremer Stadtmusikanten. Es war das meistfotografierte Ding der Stadt: Von morgens bis abends drängten sich die Menschen darum, und alle taten dasselbe — sie fassten dem Esel an die Vorderbeine, die davon blank und golden glänzten, und wünschten sich etwas.

Meistens fassten sie ihn übrigens falsch an. Irrtum Nummer eins in Remmis Sammlung, der älteste und häufigste von allen: „Ein Bein reicht." Es reichte nicht. Aber dazu später.

An einem windigen Nachmittag im Herbst bekam Remmis geordnetes Sammlerinnen-Leben Besuch. Der Besuch kam auf leisen Pfoten die Böttcherstraße entlang, war jung, mager und struppig, und er setzte sich ausgerechnet neben Remmis Lauscher-Gully, um sehnsüchtig zu der Bronzefigur hinüberzuschauen.

Es war eine Katze. Eine sehr junge, sehr dünne Streunerkatze mit Fell wie zerzaustes Herbstlaub und Augen, die zu groß für das schmale Gesicht waren.

Remmi beobachtete sie eine Weile aus dem Gully-Schatten. Ratten und Katzen haben von Natur aus ein kompliziertes Verhältnis, aber diese Katze war erstens zu jung, zweitens zu erschöpft und drittens zu offensichtlich mit etwas anderem beschäftigt, um eine Gefahr zu sein. Sie schaute nur. Auf den Esel, den Hund, die Bronzekatze, den Hahn.

„Du guckst schon eine Stunde", sagte Remmi schließlich aus dem Gully heraus.

Die Katze zuckte zusammen, sprang einen halben Meter seitwärts und starrte in den Schacht. „Da... da unten redet jemand!"

„Da unten wohnt jemand. Remmi mein Name. Rathausplatz-Ratte, vierte Generation. Keine Sorge, ich bleibe hier unten, du bleibst da oben, das ist die zivilisierte Ordnung dieses Platzes." Remmi schob die Nase ein Stück vor. „Und du bist neu, hungrig, und du starrst seit einer Stunde die Bronzefigur an wie ein Fisch das Wasser. Also raus damit: Was willst du von den Vieren?"