Rügen für Kinder: Entdecke die weißen Kreidefelsen

Es gibt Vögel, die wohnen in Bäumen, und Vögel, die wohnen in Hecken. Kreide und ihre Sippe wohnten an der leuchtendsten Wand Deutschlands.

Kreide war eine Mehlschwalbe — klein, blauschwarz glänzend, mit weißem Bürzel und einem Flugstil, als hätte jemand einem Gedanken Flügel verpasst. Ihre Sippe hatte ihre Nester dort gebaut, wo Mehlschwalben sie seit Urzeiten bauen, lange bevor es Häuser gab: an einer Felswand. Und zwar nicht an irgendeiner.

Die Wand, unter deren Überhängen die Lehmnester der Sippe klebten, war weiß. Blendend, strahlend, unwirklich weiß. Sie erhob sich an der Ostküste der Insel Rügen mehr als hundert Meter über die Ostsee — eine Steilküste aus purer Kreide, gekrönt von einem tiefgrünen Buchenwald, dessen Wipfel über die Kante lugten wie neugierige Zuschauer. Unten schlug die See gegen den schmalen Feuersteinstrand, und wenn morgens die Sonne aus dem Meer stieg und die Wand traf, leuchtete die ganze Küste auf, als hätte jemand das Licht selbst zu Fels gemacht.

Der berühmteste Vorsprung dieser Küste — der große weiße Thron, den die Menschen Königsstuhl nannten, hundertachtzehn Meter hoch — lag nur ein Stück weiter nördlich, und die Sippe betrachtete ihn als Teil ihres Reviers. „Andere Mehlschwalben", pflegte Kreides Vater Mörtel zu sagen, und er sagte es oft, „kleben ihre Nester an Hauswände. Unter Dachrinnen! An Garagen! WIR wohnen am hellsten Felsen des Landes, wie es sich für unsere Art seit Anbeginn gehört. Wir sind sozusagen der Uradel der Mehlschwalben." Dass der Uradel seine Nester aus demselben Matsch baute wie die Garagen-Verwandtschaft, erwähnte er dabei nie.

Kreide liebte ihr Zuhause. Sie liebte die Morgenjagd hoch über der Kante, wenn die Sippe wie ein Schwarm schwarzer Sicheln durch die aufsteigende Seeluft schnitt und Mücken fing. Sie liebte die Abende, wenn die Wand das letzte Licht speicherte und noch leuchtete, während das Meer schon dunkel war. Aber mehr noch als das Fliegen — und Mehlschwalben LEBEN fürs Fliegen — liebte sie das Sammeln.

Es hatte mit einem Fund begonnen, unten am Strand, als sie noch kaum flügge war: ein kleiner, honigbrauner, durchscheinender Stein von der Form einer Fingerspitze, glatt wie poliert, der schwer und kühl und irgendwie BEDEUTEND in ihrem Schnabel lag. Sie hatte ihn in eine Felsritze neben dem Nest geschafft, und damit war es um sie geschehen: Die Ritze wurde zum Schatzversteck, und das Schatzversteck wuchs. Ein Steinchen mit einem eingeprägten Stern-Muster. Ein winziges Rad aus Stein, geriffelt wie ein Zahnrädchen. Eine Scherbe Feuerstein, so schwarz und glänzend, dass sich der Himmel darin spiegelte. Kreide sammelte, was die Wand und der Strand hergaben, und sie gab keine Ruhe, bis sie eines Tages die Frage stellte, die alles ins Rollen brachte.

Es war an einem Sommerabend, die Sippe saß nach dem letzten Jagdflug auf den Vorsprüngen unter der Kante, und Kreide betrachtete die Wand, ihre Wand, im rötlichen Abendlicht.

„Papa", sagte sie. „Ich habe heute wieder einen Stern-Stein gefunden. Und da unten am Strand liegen tausende Feuersteine, die kommen aus unserer Wand, das sieht man ja — sie stecken drin wie Rosinen im Teig. Aber die Wand selbst..." Sie strich mit dem Blick die weiße Fläche entlang, hundert Meter hoch, kilometerlang. „WORAUS ist die eigentlich? Sie ist weich — man kann mit dem Schnabel Rillen hineinziehen. Sie schmeckt nach... nach nichts und nach Meer gleichzeitig. Sie glitzert, wenn man ganz nah rangeht. Kein anderer Fels ist so. Was IST das für ein Stein?"