Spreewald für Kinder: Ein Abenteuer mit Kahn und Otter

Flitz besaß das beste Straßennetz von ganz Deutschland, und es gehörte ihm ganz allein. Jedenfalls sah er das so.

Flitz war ein junger Fischotter, und sein Revier lag im Spreewald — jenem grünen Wunderland südöstlich von Berlin, in dem die Spree beschließt, kein ordentlicher einzelner Fluss mehr zu sein. Statt in einem Bett zu bleiben, verzweigt sie sich dort in hunderte kleine Wasserarme, die sich durch Wiesen und Erlenwälder flechten, sich teilen und wiederfinden, ein glitzerndes Labyrinth aus Wasserstraßen. Fließe nennen die Menschen diese Arme, und im Herzen des Spreewalds gibt es hunderte Kilometer davon.

Für die Menschen waren die Fließe Heimat und Verkehrsweg. Für Flitz waren sie eine einzige große Einladung.

Ein Otter im Spreewald ist wie ein Kind in einem Haus, das nur aus Rutschbahnen besteht. Flitz kannte die schnellen Hauptfließe, auf denen man sich treiben lassen konnte, und die stillen Seitenarme, in denen die Fische standen. Er kannte die Abkürzungen durch die Schilfgürtel, die Unterquerungen der kleinen Holzbrücken, die besten Uferböschungen zum Herausschießen-und-wieder-Hineinplatschen. Er hatte Rutschen aus Schlamm an drei strategischen Stellen angelegt und pflegte sie gewissenhaft. Wenn Flitz morgens seine Patrouille schwamm — Rückenlage, Bauchlage, Tauchgang, Überholmanöver an einer verdutzten Entenfamilie vorbei —, dann war das nicht bloß Fortbewegung. Es war Besitzerstolz in flüssiger Form.

Und mitten in seinem Straßennetz lag das Dorf.

Lehde hieß es, und es war das merkwürdigste und schönste Dorf, das man sich denken kann: ein Dorf, in dem die Wasserstraßen die Hauptstraßen sind. Die alten Holzhäuser mit ihren Schilfdächern standen auf kleinen Inseln zwischen den Fließen, jedes mit eigenem Steg, eigenem Kahn und eigener kleiner Brücke. Wer in Lehde zum Nachbarn wollte, ging über Stege oder fuhr mit dem Kahn. Die Menschen nannten es das Klein-Venedig des Spreewalds — Flitz kannte Venedig nicht, aber wenn es dort auch nur halb so gute Fische gab, konnte es nicht schlecht sein.

Flitz' Tag hatte eine feste Ordnung, und das Herzstück dieser Ordnung war die Post.

Jeden Morgen, wenn die Sonne über die Erlen stieg, legte drüben am großen Steg ein Kahn ab — ein langer, flacher Holzkahn, gelb wie eine reife Quitte, beladen mit Kisten und Taschen. Am Heck stand eine Frau in Uniform, die den Kahn auf die althergebrachte Spreewald-Art bewegte: mit einem Rudel, einer langen Holzstange, die sie in den Grund stakte und mit der sie das Boot lautlos durchs Wasser schob. Kein Motor, kein Lärm — nur das leise Gluckern am Bug und das rhythmische Eintauchen der Stange.

Das war Frau Kahnert. Die Postfrau. Und zwar nicht irgendeine: die einzige Kahn-Postfrau von ganz Deutschland.

Flitz wusste das von den Enten, die es von den Störchen hatten, die es von den Menschen aufgeschnappt hatten, und er glaubte es sofort, denn es war offensichtlich: Nirgendwo sonst konnte es so etwas geben. In Lehde erreichte der Postwagen viele Häuser schlicht nicht — sie hatten ja keine Straße, nur Wasser. Also kam die Post mit dem Kahn, von Steg zu Steg, wie seit über hundert Jahren, im Sommer Tag für Tag: Briefe, Zeitungen, Päckchen, gestakt und von Hand gereicht.