Das Wattenmeer für Kinder: Ein Abenteuer am größten Meeresboden der Welt

Njula war jung, sie war erschöpft, und sie war unterwegs auf der längsten Reise ihres Lebens.

Sie war eine Ringelgans, geboren im hohen Norden, in der Arktis, wo der Sommer kurz ist und die Tundra endlos. Seit Tagen flog sie nun mit ihrem Schwarm nach Süden, dem Winter davon, über Meere und Küsten, in langen wechselnden Ketten am Himmel. Ihre Eltern hatten ihr von der Reise erzählt, und vor allem hatten sie ihr von dem Ort erzählt, an dem man Rast machen würde — DEM Ort, von dem alle Zugvögel des Nordens sprachen wie von einem Paradies.

„Du wirst es riechen, bevor du es siehst", hatte ihre Mutter gesagt. „Und wenn wir dort landen, wirst du das beste Buffet deines Lebens vorfinden. Es ist der wichtigste Rastplatz der ganzen Reise. Ohne ihn käme keiner von uns im Süden an."

Njula hatte sich das Paradies ausgemalt: schimmernde Buchten vielleicht, smaragdgrüne Wiesen, ein Meer voller Glanz.

Und dann, an einem grauen Nachmittag, ging der Schwarm tiefer, die Ketten lösten sich, die Alten riefen die Lande-Signale — und Njula sah zum ersten Mal, wohin man sie gelotst hatte.

Unter ihr war: Matsch.

Matsch, so weit das Auge reichte. Das Meer war verschwunden — einfach weg, als hätte jemand den Stöpsel gezogen — und zurückgeblieben war eine endlose braungraue Fläche, glänzend und nass, durchzogen von gewundenen Wasserrinnen, unter einem Himmel, der genauso grau war. Kein Baum. Kein Fels. Keine Blumenwiese. Nur Fläche, Matsch und Wind.

Njula landete neben ihrer Mutter im Schlick, sank prompt mit beiden Füßen ein und fasste ihre Gefühle in einen einzigen Satz: „DAS soll das berühmte Paradies sein?"

„Das ist es", sagte ihre Mutter selig und begann sofort zu fressen.

„Das ist MATSCH, Mama. Wir sind tausende Schnabellängen geflogen, für MATSCH."

„Iss erst mal", sagte die Mutter, wie Mütter das sagen, und ließ sich nicht weiter stören.

Njula stapfte beleidigt ein Stück den Schlick entlang — und wäre dabei fast über den Vogel gestolpert, der reglos auf einem angespülten Holzpfahl saß und sie beobachtete: eine große Silbermöwe mit klugen gelben Augen und der Ausstrahlung von jemandem, der hier das Sagen hat.

„Na", sagte die Möwe. „Lass mich raten. Erste Reise. Große Erwartungen. Und jetzt stehst du im Schlick und findest, man hat dich beschwindelt."

„Es ist eine PFÜTZE", sagte Njula trotzig. „Eine Riesenpfütze ohne Meer. Das Meer ist ja nicht mal DA."

Die Möwe legte den Kopf schief, und in ihren Augen blitzte etwas auf, das halb Belustigung war und halb Berufsehre. „Kliff mein Name", sagte sie. „Silbermöwe, hier geboren, hier zuständig. Ich mache Führungen — für Durchreisende, Neugierige und Besserwisser, wobei die letzte Gruppe die dankbarste ist, weil sie am meisten zu lernen hat. Und du, Arktis-Kind, hast soeben zwei Dinge geschafft, die hier als Kunststück gelten: Du hast das größte Naturwunder dieser Küste eine Pfütze genannt. Und du hast behauptet, das Meer sei nicht da." Sie breitete theatralisch die Flügel aus. „Dabei steht es direkt vor dir. Es ist nur gerade — unterwegs. Es kommt zweimal am Tag und geht zweimal am Tag, pünktlicher als jeder Vogelzug. In ungefähr drei Stunden steht dort, wo du gerade eingesunken bist, mannstief Wasser."