Dresden für Kinder: Die Geschichte der Frauenkirche, die wieder auferstand

Hoch über den Dächern von Dresden, an der steinernen Kuppel der Frauenkirche, wohnte eine Turmfalken-Familie, und an einem hellen Junimorgen stellten die beiden Jungen ihrer Mutter die Frage, auf die sie seit Wochen wartete.

Die Familie hauste in einer geschützten Nische am Kuppelanlauf — beste Lage, wie die Falkenmutter fand: windgeschützt, katzensicher und mit einem Jagdrevier direkt vor der Tür, das vom Neumarkt über die Elbwiesen bis zu den Gärten reichte. Von der Nische aus überblickte man die halbe Stadt: die Elbe mit ihren Brücken, die Türme des Schlosses und der Hofkirche, die Kuppeln und Dächer der Altstadt und drüben, jenseits des Flusses, die Neustadt. Turmfalken wohnen gern hoch. Diese Familie wohnte am höchsten und, davon war Kuppel überzeugt, am schönsten. Die Mutter hieß Kuppel, benannt nach ihrem Zuhause, und ihre zwei Jungen hießen Bähr und Rosa — Namen, über deren Herkunft sie sich nie Gedanken gemacht hatten, weil Falkenkinder sich über Namen keine Gedanken machen. Noch nicht.

Bähr und Rosa waren in dem Alter, in dem Falkenkinder auf dem Nischenrand sitzen, die Welt betrachten und Fragen stellen. Viele Fragen. An diesem Morgen betrachteten sie beim Federputzen die Wand ihres Zuhauses — die gewaltige, gerundete Steinflanke der Kuppel, die sich über ihnen in den Himmel wölbte — und Rosa legte den Kopf schief.

„Mama?", sagte sie. „Warum ist unsere Kirche eigentlich gescheckt?"

„Gescheckt?", fragte Kuppel, obwohl sie genau wusste, was kam.

„Na, gescheckt! Guck doch!" Rosa deutete mit dem Schnabel die Steinwand entlang. „Die meisten Steine sind hell. Sandfarben, fast golden, wenn die Sonne kommt. Aber dazwischen — überall dazwischen — sind DUNKLE. Fast schwarze. Einzeln und in Grüppchen, kreuz und quer über die ganze Kirche verteilt, bis oben in die Kuppel. Wie Flicken. Oder wie…" Sie suchte nach einem Vergleich aus ihrer Welt. „…wie dunkle Federn in einem hellen Gefieder."

„Ich hab die anderen Kirchen angeguckt", ergänzte Bähr eifrig. „Von oben, beim Üben. Die sind alle GLEICHMÄSSIG. Ganz hell oder ganz dunkel oder ganz grau. Nur unsere ist gescheckt. Ist sie… falsch zusammengebaut?"

Kuppel hörte auf, ihr Gefieder zu ordnen. Sie schaute ihre beiden Kinder lange an, dann die gescheckte Wand, an der sie selbst aufgewachsen war und deren Geschichte ihr die eigene Mutter an genau so einem Morgen erzählt hatte.

„Nein", sagte sie. „Sie ist nicht falsch zusammengebaut. Sie ist richtiger zusammengebaut als jede andere Kirche, die ihr je sehen werdet. Und die dunklen Steine sind keine Flicken." Sie setzte sich zurecht, und ihre Stimme bekam den Klang, den Falkenmütter für die großen Erzählungen aufheben. „Kinder, ihr wohnt an einem Bauwerk, das zweimal gelebt hat. Die dunklen Steine sind sein erstes Leben. Die hellen sind sein zweites. Und dass beide zusammen in einer Wand stehen, durcheinander, Flanke an Flanke — das ist kein Versehen. Das ist Absicht. Es ist die klügste und traurigste und schönste Absicht dieser ganzen Stadt."

Die Jungen rückten näher. Unten auf dem Neumarkt begann der Tag: Die ersten Besucher überquerten den Platz, blieben stehen, legten die Köpfe in den Nacken — und mehr als einer von ihnen, das sahen die Falken von oben, zeigte auf die Steinwand und erklärte seinen Kindern offenbar genau das, was Kuppel nun erklären würde. Es war eine Geschichte, die an dieser Kirche jeden Tag hundertfach erzählt wurde, in vielen Sprachen, und sie wurde nicht kleiner davon.