Big Ben für Kinder – das Geheimnis der berühmtesten Glocke der Welt

Mein Name ist Betsy, ich bin zwölf Jahre alt, und ich habe den berühmtesten Kriminalfall Londons gelöst. Es ging nicht um gestohlene Juwelen und nicht um einen verschwundenen Lord.

Es ging um eine Glocke.

Aber der Reihe nach, so gehört sich das bei einem ordentlichen Fall.

Mein Vater ist Uhrmacher-Gehilfe, und zwar nicht bei irgendeiner Uhr. Papa arbeitet im neuen Uhrturm von Westminster, direkt am Parlament, wo die wichtigen Herren die Gesetze machen. Der Turm ist das Höchste und Neueste, was London zu bieten hat: fast hundert Meter ragt er über die Themse, oben sitzen vier Zifferblätter, jedes so groß, dass man mit einer Kutsche darüberfahren könnte, und dahinter tickt die größte und genaueste Uhr des Königreichs.

Der ganze Turm war damals brandneu, das muss man wissen. Das alte Parlament war Jahre zuvor abgebrannt, ein Riesenfeuer, von dem die Alten noch erzählten, und die neuen Gebäude samt Uhrturm wuchsen an seiner Stelle empor, prachtvoller als alles Vorherige. Ganz London schaute beim Bauen zu und hatte, wie ganz London eben ist, zu jedem Stein eine Meinung.

Ich bringe Papa jeden Mittag sein Essen in den Turm. Dreihundertvierunddreißig Stufen sind es bis zum Uhrenraum, ich habe sie oft genug gezählt, und ich darf sie steigen, weil der Pförtner mich kennt und weil ich, das sagt Papa, „die Klappe halten und die Finger bei mir behalten kann". Das ist im Uhrenraum wichtig. Dort drin ist alles aus Messing und Öl und Präzision: Zahnräder groß wie Wagenräder, Seile, die tief in den Turm hinunterhängen, und das Pendel, das langsam und feierlich hin und her schwingt und dabei die Zeit für ganz London macht.

„Eine Uhr ist ein Versprechen", sagt Papa gern. „Sie verspricht allen Menschen dasselbe: Auf mich könnt ihr euch verlassen."

Im Sommer 1859, als mein Fall begann, fehlte dem Versprechen nur noch eines: die Stimme. Die Glocke.

Und mit der Glocke, das muss man wissen, hatte es da schon einmal ein Unglück gegeben.

Zwei Jahre vorher, ich war zehn, hatten sie die erste große Stundenglocke geliefert: sechzehn Tonnen schwer, ein Ungetüm aus Bronze, so groß, dass ich aufrecht darunter hätte stehen können, mit Sonnenschirm. Weil der Turm noch nicht fertig war, stellte man sie unten im Hof auf ein Gerüst, und dort wurde sie jeden Tag probegeläutet. Ganz Westminster kam zum Zuhören. Papa nahm mich einmal mit, und ich spürte den Schlag im Bauch, in den Zähnen, in den Schuhsohlen.

Und dann, an einem Oktobertag, machte die Glocke beim Probeläuten ein Geräusch, das keine Glocke machen sollte. Kein Klang. Ein Krachen.

Ein Riss. Länger als mein Arm. Länger als zwei meiner Arme.

Die riesige, nagelneue, sündteure Glocke des Königreichs: kaputt, noch bevor sie ein einziges Mal vom Turm geläutet hatte. Die Zeitungen überschlugen sich, die feinen Herren schoben einander die Schuld zu, und am Ende wurde das Ungetüm zerschlagen und eingeschmolzen, und aus dem Metall goss man eine neue Glocke.

Ich erzähle das alles deshalb so genau, weil es für meinen Fall wichtig ist. Merken Sie sich, werte Leser, zwei Dinge: