Der Tower of London für Kinder – die Raben und ihre alte Sage

Bran hatte den wichtigsten Job der Welt, und er fand ihn zum Gähnen.

„Wir sind Turmraben", sagte der alte Odin ungefähr dreimal am Tag. Odin war der Chef der Rabenschar, fünfzehn Jahre alt, mit zerzaustem Halsgefieder und einem Blick, als hätte er persönlich schon drei Könige beraten. „Wir dienen der Krone. Solange Raben im Tower leben, steht das Königreich. Fliegen wir fort..." Er machte seine berühmte Kunstpause. „...Staub. Alles Staub."

„Ich weiß, Odin", sagte Bran.

„Krone: Staub. Türme: Staub. Das ganze Königreich..."

„...Staub. Ich WEISS."

Bran war zwei Jahre alt und im Tower geboren, genau wie seine Zwillingsschwester Una. Der Tower of London war ihr Zuhause: eine gewaltige, uralte Festung mitten in der Stadt, mit dicken Mauern, Türmen und Wiesen dazwischen, direkt am Fluss. Fast tausend Jahre war sie alt. Sie war schon Palast gewesen und Gefängnis, Waffenlager und Schatzkammer, und ein bisschen von allem war sie immer noch. Irgendwo tief drinnen, hinter dicken Türen, lagen die Kronjuwelen: die Kronen, Zepter und Diamanten des Königshauses, die berühmtesten Glitzersachen der Welt.

Und obendrauf, sozusagen als lebende Krönung, wohnten: die Raben.

Die Legende, die Odin so liebte, ging so: Vor über dreihundert Jahren warnte man König Karl den Zweiten, dass Krone und Königreich fallen würden, sollten die Raben jemals den Tower verlassen. Der König überlegte kurz — und statt zu lachen, befahl er: Dann müssen eben immer Raben hier wohnen. Mindestens sechs.

Und so war es geblieben. Bis heute.

„Glauben die Menschen das wirklich?", hatte Bran als Küken gefragt.

„Das ist das Schöne", hatte Odin geantwortet und dabei sehr zufrieden ausgesehen. „So richtig glauben tut es keiner. Aber ausprobieren will es auch keiner. Und deswegen, mein Junge, haben wir die sicherste Anstellung der Weltgeschichte."

Eine Anstellung war es wirklich. Die Raben wurden behandelt wie Staatsdiener. Es gab einen eigenen Beamten nur für sie: den Ravenmaster, einen freundlichen Mann mit grauem Bart, der die prächtige dunkelblau-rote Uniform der Turmwächter trug. Die Turmwächter hießen Yeoman Warder, aber alle Welt nannte sie Beefeater, und sie bewachten den Tower seit Jahrhunderten. Der Ravenmaster brachte jeden Tag Futter (Fleisch, Mäuse, und freitags ein in Blut getunktes Zwieback-Stück, das Odin für den Höhepunkt der Woche hielt), er kannte jeden Raben am Ruf, und jeden Morgen in der Dämmerung stand er auf der Wiese und zählte.

„...vier, fünf, sechs, sieben. Alle da. Braver Dienst, meine Herrschaften."

Sieben Raben lebten derzeit im Tower: die vorgeschriebenen sechs und ein Ersatzrabe, denn der Ravenmaster war ein vorsichtiger Mann. Damit niemand auf dumme Gedanken kam, waren allen Raben die Schwungfedern an einem Flügel leicht gestutzt. Fliegen konnten sie trotzdem, von Wiese zu Mauer, von Mauer zu Turm. Nur für weite Reisen über die Stadt reichte es nicht mehr.

Bran saß oft auf der äußeren Mauer und schaute genau dorthin. Über die Stadt.

Da draußen lag London. Vom Mauerrand konnte er die Kuppeln und Hochhäuser sehen, die Schiffe auf dem Fluss, die berühmte blaue Brücke mit den zwei Türmen gleich nebenan, deren Straße sich öffnen konnte wie ein Maul. Er hörte das Rauschen und Hupen, roch die Marktstände am anderen Ufer, und abends glitzerte die Stadt wie ein umgekippter Schatzkasten.