Der Buckingham Palace für Kinder – die Wache, die nicht lachen darf

Winston war eine Londoner Taube, und zwar keine gewöhnliche. Das hätte er jedenfalls jedem erzählt, der fragte, und den meisten, die nicht fragten.

Sein Revier war das vornehmste der Stadt: der große Platz vor dem Buckingham Palace, dem Zuhause des Königs. Winston frühstückte am goldenen Denkmal vor dem Tor, hielt Mittagsschlaf im Green Park nebenan und wusste genau, wann die Touristen ihre Sandwiches auspackten. Sein Brustgefieder schillerte grün und lila, er konnte im Flug eine doppelte Rolle, und er war, kurz gesagt, der größte Angeber zwischen den beiden Parks.

„Es gibt nichts", pflegte Winston zu sagen, „was ich nicht kann."

„Bescheidenheit", sagte Peggy dann. Peggy war seine beste Freundin, eine kluge graue Taubendame, die Winstons Auftritte seit Jahren mit halb geschlossenen Augen verfolgte.

Der Palast selbst, das nur nebenbei, ist ein Gebäude mit siebenhundertfünfundsiebzig Zimmern, wenn man den Spatzen glaubt, die es von den Putzkolonnen wissen wollen. Winston interessierte am Palast allerdings nur der Vorplatz mit dem goldenen Denkmal, die Wiesen dahinter und der Umstand, dass Touristen aus aller Welt hierherkamen und aufgeregt ihre Brote vergaßen.

An einem sonnigen Nachmittag im Frühling saßen die beiden auf dem Palastzaun und schauten den seltsamsten Menschen von ganz London zu.

Vor dem Palast standen die Wachen.

Falls du sie noch nie gesehen hast: Stell dir einen Soldaten vor, kerzengerade wie ein Laternenpfahl, in einer leuchtend roten Jacke mit blitzblanken Knöpfen, ein Gewehr an der Schulter. Und auf dem Kopf: die Mütze. DIE Mütze. Ein riesiger, schwarzer, zotteliger Turm aus Bärenfell, fast einen halben Meter hoch, der den Mann noch einmal anderthalb Köpfe größer macht.

Und jetzt das Eigentliche: Diese Männer bewegen sich nicht.

Sie stehen. Stundenlang. Die Touristen können vor ihnen Grimassen schneiden, winken, Fragen stellen, sich danebenstellen für Fotos, es ist, als stünden sie vor einer sehr gut angezogenen Statue. Kein Lächeln. Kein Blinzeln zu viel. Keine Antwort. Nur ab und zu, alle Viertelstunde vielleicht, erwacht die Statue, stampft, macht ein paar zackige Schritte auf und ab, und erstarrt wieder.

„Ich frage mich ja", sagte Winston, „ob die echt sind."

„Natürlich sind die echt", sagte Peggy. „Das sind Soldaten, richtige. Von der Garde, das sind die Regimenter, die den König beschützen, seit ewigen Zeiten. Fünf Stück gibt es davon, mit feinen Namen. Die hier mit den Mützen machen nicht nur hübsch Wache vorm Palast, viele von denen waren in echten Einsätzen, in fernen Ländern. Das sind keine Spielzeugsoldaten, Winston."

„Aber sie LACHEN nicht", beharrte Winston. „Menschen lachen. Das ist ihr bestes Kunststück. Diese hier lachen nie. Das ist doch nicht normal."

„Sie dürfen nicht. Im Dienst dürfen sie auf niemanden reagieren, egal was passiert. Das ist die Regel, und sie sind stolz darauf. Die eiserne Miene gehört zur Uniform wie die Mütze."

Winston plusterte sich auf, und in seine Augen trat jener Glanz, bei dem Peggy grundsätzlich schon mal vorsorglich seufzte.