Étretat für Kinder: Entdecke die Elefantenfelsen der Normandie mit deinem Kind

An der Küste der Normandie, wo das Land in weißen Wänden ins Meer stürzt, wohnte Möwe Craie an der besten Adresse Frankreichs: auf dem Rücken eines Elefanten.

Der Elefant war aus Stein. Genauer: aus Kreide, weiß und gewaltig, und er stand seit Ewigkeiten am selben Fleck, das mächtige Haupt zum Meer gewandt, den langen Rüssel tief ins Wasser getaucht, als würde er trinken und einfach nie fertig werden. So sah er jedenfalls aus, wenn man vom Strand des Städtchens Étretat hinüberschaute — und genau deshalb kamen die Menschen zu Tausenden: um einen Felsen zu fotografieren, der aussah wie ein trinkender Elefant.

In Wahrheit war der Elefant ein Bogen. Ein riesiger Felsbogen, unter dem das Meer hindurchrollte, mit einem Rücken, der breit genug war für eine ganze Möwen-Kolonie. Craies Kolonie. Sie war hier Chefin — nicht gewählt, sondern einfach unbestritten, so wie Felsen nicht gewählt werden und trotzdem feststehen.

Chefin sein hieß hier oben vor allem: die Ordnung kennen. Wer wo nisten durfte (die windgeschützten Nischen an der Landseite gehörten den Familien mit Küken), wann die Fischerboote zurückkamen (und mit ihnen die Gelegenheiten), wo man bei welchem Wind am besten stand — und vor allem: wann die Ebbe kam und ging. An dieser Küste war die Gezeiten-Uhr wichtiger als die Sonne, und Craie trug sie im Bauchgefühl, auf die Viertelstunde genau.

An einem klaren Frühsommermorgen bekam die Kolonie Besuch. Er kam hoch aus dem Blau, mit angelegten Flügeln und einem Tempo, bei dem die jungen Möwen kreischend in Deckung gingen: ein Wanderfalke. Er bremste elegant, drehte eine Schleife über dem Bogen und landete in respektvollem Abstand auf einem Kreidevorsprung — was bei Falken so viel bedeutet wie ein höfliches Klingeln.

„Guten Morgen", sagte er. „Mein Name ist Plume d'Acier. Ich bin neu an dieser Küste und suche eine Wohnung. Felswand, hoch, unzugänglich, Meerblick — das Übliche. Und ich hätte eine Frage, wenn Sie gestatten."

„Für einen, der so bremsen kann, habe ich immer eine Antwort", sagte Craie. „Schieß los, Neuer."

Der junge Falke drehte den Kopf und ließ den Blick die Küste entlangwandern — über den weißen Bogen, auf dem sie saßen, über einen zweiten, noch viel größeren Bogen weiter draußen, über die schlanke Felsnadel, die einsam und siebzig Meter hoch aus dem Meer stach wie ein steinerner Turm ohne Schloss dran.

„WER", fragte er, „hat das alles GEBAUT?"

Die Kolonie lachte ihr vielstimmiges Möwen-Lachen, aber Craie hob den Flügel, und es wurde still. Es war eine gute Frage, fand sie. Es war DIE Frage.

„Komm mit, Neuer. Rundflug. Ich zeig dir erst mal, WAS hier alles steht — dann reden wir über den Baumeister."

Sie flogen die Küste ab, und Craie machte die Fremdenführerin, was sie hingebungsvoll tat: „Das hier, unser Zuhause, nennen die Menschen Porte d'Aval — das Aval-Tor. Für alle anderen: der Elefant. Bester Bogen der Küste, beste Nistplätze, beste Aussicht, ich bin nicht bestechlich, es ist einfach so. Da draußen —", sie wies mit dem Flügel auf den gewaltigen zweiten Bogen, durch den ein Segelboot hindurchfuhr, ohne den Mast einzuziehen, „— die Manneporte. Der größte von allen. So groß, dass die Menschen früher sagten, ein Schiff mit vollen Segeln könne hindurch. Das können sie wirklich, du hast es gerade gesehen. Und auf der anderen Seite vom Städtchen steht noch ein dritter, die Porte d'Amont, die Kleine, hübsch, aber..." Sie zuckte die Flügel. „...eben die Kleine."